(Parte 1. El inicio del fin)

- El que cruce esta línea irá a la gloria…
Sólo 13 lo siguieron…

Corrían los años en dónde los mitos se volvían realidad. Los indios salvajes y muy hábiles en negociación, endulzaban una y otra vez a los ávidos empresarios europeos con grandes ofertas de oro y plata en el sur. Gestión de riesgos que le dicen. Nada de valor y heroísmo. Nada de presos condenados a muerte. Nada de criadores de cerdos. Si voy a arriesgar mi dinero, contrato a los mejores. Todo, para variar, monetario.

Los grandes banqueros europeos, solventaban y solventaban expediciones hacia la muerte. Se firmaban contratos, se hacían componendas, se daban títulos honoríficos. Cuántos condes, marqueses, duques, hidalgos. Cuántos antes del conquistador… ¡¡cuántos Pizarros muertos por los incas!!

¿Qué, los incas mataron conquistadores? Sí, y a muchos. Las primeras expediciones, pagadas con ínfimas sumas, no regresaban. Los riesgos eran muy altos. La ambición más. Los hilos y la red económica ya existía y muy grande desde entonces. Qué Bildergerg, qué Zeigeist, qué Masones… La influencia del dinero francés e italiano, en brokers españoles era tremenda. Pero como siempre el gran problema del mercantilismo (desarrollo que le dicen los maquiavélicos), era el Estado. Los reyes de España no permitirían el ingreso de otros países en sus (futuras) colonias (sobre todo, si las comisiones eran poco convenientes). Mientras tanto Las Indias se tornaban una y otra vez más apetecibles para la codicia Europea.

El licenciado Espinosa, el gran socio. El socio oculto. El del dinero… Ja! pobres historiadores. Pizarro, Almagro y Luque, los socios, los capitulantes, los que pusieron su firma. Los tontos útiles (¿o no?)... Punto. El gran hermano era el licenciado.

¿Qué sabemos de Espinosa? El conspirador, el maquinador, el ambicioso. Seguimos creyendo inclusive lo que se nos dice a última hora. En verdad no sabemos mucho. Algunos dicen que el gran licenciado no era más que un mero títere de más de 20 firmas bancarias europeas, otros que era el español detrás del poder de los reyes. Este dato es extremadamente relevante, pero aún más, ¿quién era su monigote? La iglesia… Qué raro…

El único socio que nunca pisó El Dorado, el que nunca blandió la espada, el financista... Hernando de Luque.  Este cura panameño de increíble influencia fue el cajero que financió la, por fin, expedición conquistadora. Espinosa ya con demasiados enemigos dentro de los banqueros y financistas españoles, y sobre todo dentro de la monarquía (debido a sus elevadísimas riquezas obtenidas en las campañas mexicanas y caribeñas) ya no podía obtener licencias de exploración por la corona. Los reyes católicos veían la amenaza en la concentración de poder en una sola mano, así que al mejor estilo de una buena licitación se la dieron a otro. Lo que no sabían es que ese otro (Luque) era una simple marioneta de Espinosa.

Pero volvamos al de la barba. ¿Quién es Francisco? Pues digamos, que un soldado trujillano, bien formado en la estrategia militar de la época. Arriesgado, mucho. Cuando Vasco Núñez, solicitó seguir yendo hacia el oeste, él fue uno de sus principales capitanes. Y juntos descubrieron el Pacífico. Él estuvo con Cortez, peleando en México. Innumerables batallas en las Antillas. Interminables maquinaciones para seguir vivo. Francisco Pizarro era un soldado de experiencia y capacidad probada. Formado y muy competente. El candidato ideal para que tome el mando de mi expedición. El candidato ideal para arriesgar mi inversión…

(continuará)

Franco

Nunca he colocado un video…
No pensaba hacerlo…
No pienso hacerlo… *
Pero vi uno que me llevó hasta las lágrimas… de orgullo por mi tierra y mis amigos!!!

He aquí Saqra y una interpretación espectacular de El Serranito. Excelente Jhesvert!! Genial Chino!!

¿Qué tal?…
Ahora entiendo el por qué las juergas en el Fogón, la casa de Freddy o mi casa… se llevan de encuentro a cualquier otro sitio donde haya estado… Simplemente, gracias…

Franco

¿Existe?… Sí…

Fuera de las deliberaciones de que cada quién tiene su ideal de mujer, y que existe una, y solo una, para cada uno; la mujer perfecta existe.

Y no sólo eso, de acuerdo a muchas pero muchas conversaciones y puntos de vista de lo más variadas, tanto de amigos como de maestros*, no sólo una mujer es perfecta para un hombre, sino que muchas lo pueden ser a lo largo de su vida; claro, el problema es que la perfección es la menos continua de las funciones (f(t) = g(t) + T, T: periodo súper loco), no como el tren de pulsos que implica la felicidad, pero ese es otro tema (ay! Franquito, todo porque ya empiezas tu maestría, ay!… ¡¡¡no entiendes que la gente no te entiende!!!). Pero, ¿toda mujer puede ser perfecta para todo hombre?, a lo largo de la historia se han hecho experimentos de lo más extraños, y muchos han funcionado, pero no. No todas son perfectas para todos. Como es obvio también ocurre lo contrario, pero este post habla de la visión de los hombres sobre la perfección en las mujeres, mejor dicho mi visión… ¿El hombre perfecto? Naa, eso es un libro, no un post…

Y si hablamos de mi visión sobre la mujer perfecta, pues empezaré diciendo que los defectos también hacen perfecta a cada una de ellas, definitivamente el paquete es completo, y no se puede cambiar. La época de mi vida donde quería que las cualidades de distintas chicas se entrelacen, para desechar los defectos, terminó. Pues sí, al final se extrañan los putos errores.

Anyway, este es un post de 14 de febrero (ja!), así que: a lo que vinimos. La primera mujer perfecta, es la chica con la que te casarías, a pesar de que odies la mitad de cosas que hace. Aquella que conoces muy bien, y con la que la pasas terrible el 90% del tiempo, pero que hace de ese 10% de estabilidad, un sueño. Sabes que esta chica, sin ser una fem-fatal, ni tener la intención de destruirte, no te conviene, no se lleva contigo, no la entiendes, no te entiende, no ve el mundo como tú, tú no ves el mundo como ella. Pero la amas, y te ama… ni idea del porqué, ni idea del porqué no la dejas, ni idea…. pero la amas… Ella, que lo único que hace crecer en ti, es tu sentimiento obsesivo compulsivo por una causa perdida… sí, ella que no, pero sí… Insisto, no es una fem-fatal, manipuladora, ni controladora (ref: Niña mala), o por lo menos no lo hace muy bien, es más derrocha sensibilidad y emotividad, ¡¡¡pero sólo lo hace el 10% del tiempo!!!… ¿Te divierte conversar con ella?, pues sí, definitivamente es inteligente, y sus opiniones aunque poco objetivas, y un toque (mucho) negativistas, son siempre muy valoradas, tiene ingenio, aunque un poco cruel, para lo que dice. ¿Te gusta salir con ella? Cubre tu espectro de falso emperador, donde ella es la sumisa, no porque lo quiera, si no porque no se atreve a liberarse, y te obliga a tomar la postura de coronel veterano que toma todas las decisiones. Tomas todas las decisiones, y juzgas mucho. Es bueno. No para mí. ¿Te gusta salir con ella? A una parte de tu cerebro, satisface en demasía. ¿Qué de perfecta tiene? Ja, pues pregúntenles a tantos obsesivos que existen… ¿Tú eres perfecto para ella?, desde mi punto de vista, no. Desde su punto de vista, sí. Este tipo de mujer en ese aspecto es idéntica a ti. Obsesiva y compulsiva.

La segunda, es la fantasía sensual, y ojo con la palabra, sensual, no sexual, de todo hombre. La niña que se convierte cada día en mujer contigo. La virgen eterna, que aprende a cada momento, la que se entrega a ti y solo a ti, mientras dure el encuentro, la mirada, la caricia, o el beso. Desde su discreción al no decir nada por las más absurdas situaciones, hasta su exquisita dificultad para convencer. Esa dificultad que hace que el juego se prolongue hasta el límite, obteniendo el premio con muchas más ganas y saboreándolo como nunca antes… La chica perfecta, sí aquella que es linda, inteligente, sensible, huele riquísimo, besa como una diosa. Y ni hablar de la manera como lleva esa espléndida anatomía. No, no es que tenga un cuerpazo (que lo debe tener), sino que lo sabe llevar como nadie más, con movimientos que hipnotizan al solo pestañeo, porque ojo, es perfecta, y solo se mueve lo que debe, pero como en una danza de ángeles. Es increíble esa sensualidad. Posee el punto exacto entre discreción, inocencia, pasión y locura. Nunca has conocido a nadie tan perfecta en esos avatares. Todas las chicas con las que has salido llegan a un punto de pasión alucinante, todas se entregan sin temor, dando todo al final. Algunas dan todo antes que otras. A algunas hay que calentarlas de maneras muy especiales y particulares, otras se calientan solas. Pero ella es perfecta, está en el punto exacto de pasión y dificultad, el jueguito del toma y da tiene su origen en ella… Pero como el paquete es completo, esta chica jamás te perdonará una y si dejas de ser perfecto para ella, toda la maravilla se transforma en una constante búsqueda del perdón o de la muerte. La paz llega con cualquiera de las dos…

Y por último, la perfecta en verdad perfecta… Aquella con la que no has soñado, porque creías imposible su real existencia. Aquella que vive y muere por ti, cuando tú mueres y vives por ella. Su pasión, su entrega, su motivación. Esas conversaciones alucinantes en cualquier momento, esas emociones intensas en cualquier lugar. Ese no querer dejarla. La princesa que ilumina al mismo sol… La que sin decirle nada, hace exactamente todo lo que esperas de una mujer y más. La que cubre tus expectativas de una manera en la cual ya no tenías esperanzas. La que reta a la Real Academia y da una definición estentórea y exquisitamente simple de lo que es la adoración. Aquélla que comparte tu misma pasión por el triunfo, por las locuras, por ver más allá. Por seguir juntos, y avanzar juntos, haciendo que la sinergia sea un juego de niños y el 1 + 1 = 3 se convierta en una nimiedad, frente al 1 + 1 = infinito que se forma cuando se dicen sus planes, cuando piensan en futuros alucinados juntos, cuando vuelan con los pies en la tierra. Con la motivación que se multiplica cada vez que se sonríen y con la pasión que va a la gloria cada vez que llegan esos encuentros que retan la imaginación más estirada de los ridículos amantes que divagan en cursilerías sin sentido… Aquella que es un encanto de persona, una delicia como amiga, un ángel como hija, un pilar como apoyo. Aquélla que saca lo mejor de ti, no importando ni dónde, ni cómo, ni porqué. La mujer perfecta, la que hace de ti el hombre perfecto… Peroooo (aquí vamos de nuevo), tú no eres perfecto… eres un imbécil que odias ser perfecto, así que el error aquí tiene un nombre muy grande… sí, el tuyo…

¿Complicados los hombres?… Para nada, total ya saben, comida y sexo, comida y sexo… uh uh ah ah!!!… Ja!… Mujer que sepa cocinar tanto en la cocina como fuera de ella, es perfecta… jaja… Para nada somos complicados, si somos exactamente como ustedes nos imaginan. Una especie sin cerebro. Comida y sexo, comida y sexo, ah! y fútbol!. Jaja… Y para terminar, un chiste monse para la ocasión: <<Un millonario decide casarse (empezamos mal), y hace un casting (no es tan tonto, por algo es millonario), se presentan miles de chicas (interesadas –novedad-), luego del casting mismo American Idol (o sea al ojo), él escoge a 3 (las más ‘óptimas’ –qué viva RRHH-), les dice: ‘Les voy a dar $1000 a cada una para que lo gasten en lo que sea, la que me haga más feliz gana’ (interesante, ya lo estoy evaluando). Llega la primera, y dice: ‘Mi amor (cuando no) gasté lo que me diste en ir al spá, comprar este vestido y estos zapatos, para verme hermosa para ti’, él la mira con ojos de juez muy sabio. Llega la segunda, y dice: ‘Como pensé en ti, compré este reloj exclusivo, estaba $ 2500, pero logré que me lo dejen en $ 1000, mira te queda espectacular’, y él la miró con ojos de un maestro hindú después de la iluminación. Finalmente, la tercera llega y dice: ‘Mi cielo, disculpa que llegue tarde, pero estaba esperando los resultados del plan de Obama para la crisis, invertí en construcción y nuestros $ 1000 se convirtieron en $ 5000, tú sabes en las crisis están las más grandes oportunidades’, él la observó con la mirada inexpresiva de un maestro zen. ¿A quién creen que eligió?… >> Jaja, la respuesta la saben todos los hombres… Y no, no es la que ustedes creen.

Franco
(nueva temporada:  color)

- ¿Quieres ser mi amigo?
- ¿Qué es eso?
- Amigo, es cuando estás disponible todo el tiempo para la otra persona y haces de todo para hacerla feliz…
- ¡Qué tedio!, eso hace mi empleada… No quiero ser tu empleado
- ¡¡Noo!!, pero yo también voy a hacer lo mismo para ti
- ¿Y, cómo sé que realmente lo vas a hacer?
- Porque la amistad se basa en la confianza…
- ¡Qué conveniente!, no quiero confiar en nadie a ciegas… yo confío en alguien cuando hacen algo para que realmente lo logre…
- O sea, no quieres ser mi amigo? (cara de tristeza)
- No bajo tus condiciones, además sólo confío en 2 personas…
- ¿Ellos son tus amigos?
- Son mis padres
- Yo soy tu amiga, así tú no quieras ser el mío
- Es tu decisión. No te ofrezco nada a cambio
- Ven, dame un abrazo y dime que me quieres
- (Cara de sorpresa)
- Vamos, no seas tímido
- No puedo hacer algo que no quiero… además me estás obligando
- ¿Por qué no me quieres? Todo el mundo me quiere, ¿por qué tú no?
- No sé, yo no digo lo que a los demás les gusta escuchar, sólo digo lo que realmente siento…
- Voy a hacer de todo para hacerte feliz
- Entonces déjame solo, por favor
- No, todo menos eso
- En qué quedamos. No quiero ser tu amigo, no estoy dispuesto a sacrificar mi yo por el tuyo, ni por el de nadie. No confío en lo que me dices, ni en que cumplas tu definición de amistad
- Yo te quiero
- ¿Por qué? yo no he hecho nada por ti
- Me dices la verdad, me dices lo que nadie se atreve a decirme
- No es razón suficiente para que lo hagas, además sólo me ves como el diferente entre tu grupo de amigos mentirosos. No es razón para que me digas todo esto.
- Eres cruel
- Lo soy
- Igual gracias, amigo
- La amistad no existe para mí. Quería saber que significaba para ti, por eso te lo pregunté al inicio
- ¿Estabas jugando conmigo?
- Estaba tratando de averiguar que era lo que esperabas de mí
- ¿Te convenció?
- No, ya te dije no confío en tu definición de amistad
- ¿Qué es para ti la amistad?
- Ya te dije que no existe
- Esa no fue la pregunta. Respóndeme por favor, aunque sea lo que creas que es la amistad para el mundo o la mayoría de las personas
- La amistad es un estado temporal donde 2 personas se sienten bien el uno con el otro, y se ayudan para conseguir fines comunes, olvidándose por completo, luego de un período de tiempo (salvo problemas psiquiátricos graves)
- ¿Y no puedes tener eso conmigo? acaso no te sientes bien conmigo
- Algunas veces. Cuando no hablas tanto, ni eres tan pretenciosa
- ¿Te sientes bien con alguien, en todo momento?
- Una vez, con una persona, pero fue hace mucho
- ¿Y ahora?
- Son gotas en el mar, 2 o 3 personas, cuando hablamos sin hablar y por períodos muy cortos
- ¿Qué tienen esas personas, que no tengo yo?
- No hay secretos, ni cualidades especiales, simplemente me gusta su compañía
- Entonces, sí tienes amigos
- Si tomas esa definición sí. Pero, te lo repito, no hay amistad
- Quiero que siempre te sientas bien conmigo
- Sigo sin entender por qué. Van a pasar 2 semanas, y tus palabras van a quedar en el aire
- Nooo, te prometo que no. Siempre te voy a dar todo para hacerte sentir bien
- ¿Apostamos?
- Serás mi amigo con mi definición, si lo logro
- Es una apuesta de siempre, no tiene lógica
- La tendrá cuando, ‘siempre’, estés pendiente de que la cumpla…

Franco

¿Cómo describir el miedo que no te toca y te mata mil años en 3 segundos?¿Cómo explicar el odio al hermano a través de una mirada vacía y sin porqués?¿Por qué seguir vivo, luego de haber muerto en alma y espíritu, más veces que Judas en el último infierno de Dante?... ¿Para qué tener otro propósito, que el vengarte de tu sangre?

Sasuke Uchiha: ¿Por qué lo hiciste?
Hermano: Eran débiles
Sasuke Uchiha: (vacío)

Nada puede ser más gutural y temible que el miedo al miedo, que la revancha al ser más amado por recuerdo de los mejores en tu vida. La historia del niño del Sharingan va más allá que la de un simple anime infantil, el del fuego, retumba dentro una historia buena (pero allí nomás), haciéndola excelente y de culto.

Sasuke Uchiha, el mejor personaje de Naruto, eleva la serie a las más altas categorías, convirtiendo su fin en una borgiana historia de terror. La historia se desenmascara paso a paso en la simplicidad del de las 9 colas, va mostrando como libro de Nobel, sin prisas y en capítulos cruzados el por qué de sus miserias, el por qué de sus recelos, el por qué de su odio. Sasuke, que pudo ser un geniesillo mediocre más, decidió odiar, decidió matar todo, decidió dejarse llevar por el destino y convertirse en un tipo diferente. El personaje es extremadamente complejo en su brutalidad genial de niño y en su inocencia escondida de él mismo en los instantes cruciales. Sasuke, se traiciona a sí mismo desde el inicio. Sasuke se odia a sí mismo, ante todo.

Matar al hermano que mató a tus padres... ¿podrías? sobre todo sí el ha sido, es y será tu ídolo, lo que siempre has querido ser... el argumento es brutalmente simple, la psicología del por qué y la animación es lo sorprendente... Naruto se cae, demasiadas veces en calidad, pero cuando roza el mundo paralelo Sasuke se transforma en lo que debió ser desde el principio: un anime de 50 capítulos, con la velocidad al límite y con un final aún más espectacular que el de Death Note (manga). Lástima que el lado comercial haya podido más, y nos tenga dando vueltas en asuntos sin importancia.

Afortunadamente el ojo rojo y negro nos llevará a esa dimensión de destrucción total, en donde el anime realmente deslumbra (de maldad y genialidad)... Gracias Sasuke...

Franco

(Miedo 2)

El asunto de las chicas se superó de una manera demasiado fácil, la complejidad de las mujeres en los libros que hubo revisado no le hacía justicia, de ninguna manera, a la complejidad de las mujeres que conocía en la realidad. Era muy frustrante ver que conseguía todo lo que quería con ellas, sólo con desearlo, lo aprendido de la observación de J y algunos de sus tíos hace algunas semanas parecía ser más que suficiente...

Más por orgullo que por amor, logró vencer miedos a cosas tan vanales como innecesarias (incluso llegó un momento en el cual deseó volver a sentir pavor por una u otra cosa, o por lo menos aparentar que lo tenía). Seguía jodido por el miedo a lo desconocido, pero cada vez que probaba algo nuevo sólo por agradar a una chica, éste disminuía, produciéndole en algunos casos dudas gigantescas sobre la real utilidad de su pérdida. Crecía en popularidad, pero perdía 'algo' que lo atormentaba y lo aliviaba a la vez.

El mar llegó, y con él una historia extraña, confusa y muy pasional. Los 16 años y sus padres lo habían llevado a sitios que él jamás hubiera querido conocer (salvo por obligación y la presión continua de su padre para que vea nuevas cosas). Y entre ellos estuvo el viaje hacia el norte, donde el mar ondeaba con olas siniestramente tranquilas. Él sólo las miraba. Le daba pánico el sólo pensar en la sensación de la sal atragantada en la faringe luego de tocar un piso sin fondo y hundirse y chapotear y hundirse, mientras un pescador gordo iba a rescatarlo, causándole una vergüenza comparable sólo con el pavor del ahogo. Estuvo allí, solo, caminando sobre la arena, pensando en que le faltaba algo, que ya no le tenía miedo a las chicas, que había dejado de ser tan atorrante e irritable, que seguía siendo el número uno en el colegio que estaba apunto de terminar, que J continuaba siendo el mejor con las chicas, pero ninguna con las que él había salido (y terminado) lo odiaba, al contrario, lo seguían buscando (como amigos, claro)... ¡Todo era tan frustrante!...

En la noche hay un tono en la playa, habla vao'. Naa, estoy cansado, mi viejo quiere que mañana vayamos a ver la ciudadela temprano, además no creo q m dejen. Sí, pero vao' caleta, llegamos, estamos un toq y nos quitamos, ya sabes chicas en verano en la playa... ¡Otra oportunidad más! Lo aprendido en el ritual de los 13 años funcionará: ¿a orillas del mar?. La fiestecita era una más, gente por aquí, tragos por allá, chicas veraniegas con ligeras ropas de moda, chicos aprendiendo a aprender y chicas aprendiendo a desaprender. Él estaba aburrido. Ella estaba con aburrida gente que no le caía. Él la sacó a bailar y aplicó el encanto fingido de siempre. Ella quedó encantada. Lo invitó a la playa al día siguiente... La cita transcurría, en un día soleado a medias, como siempre. Él gustó de la niña por cualidades que se amplificaban bajo el sol, ella gustó de él por un carisma misterioso y fingido. Caminaron, comieron, hablaron, sonrieron... ¡Vamos a bañarnos!. Corre tú. Bueno...

¡Nada! la sensación de verla allí divertida, sonriente, vital, a unos cuantos metros de la orilla, no causó ningún efecto en él. Seguía sentado bajo una sombrilla colorida y antigua, mirando hacia el mar. Hasta que aparecieron 'los amigos' y otra vez le jodieron la piconería... Por más está decir que el agua que tragó estaba más salada que cualquier plato de restaurante barato, las olas lo arrastraban una y otra vez hacia atrás, dejando a su acompañante de turno con una sonrisa divertida... Le jodían las olas, saltaba lo más alto que podía pero igual sentía la presión salada por todo su cuerpo, golpeándolo hacia atrás y avergonzándolo más y más. Hasta que por fin sintió una mano que lo sujetaba... Ven. Mira, por debajo no pasa nada.

El mar dejó de importar. La sutileza de aquella mano le hizo borrar su temor por olvidar sus miedos (por lo menos el del mar), el ritual de los 13 aunque exitoso, conseguía algo más: serenidad. Estaba aliviado. El saber que las sombras que aparecían de cuando en cuando en sus pensamientos sobre ya no ser el mismo y perderse detrás de una mentira de miedo al No miedo, se desvanecían y lo confortaban como algún alucinógeno tropical. El agradecimiento llevaba a la pasión. La pasión al olvido...
(continuará)

Franco

Érase una vez un niño que amaba a una niña… la niña lo amaba también, pero en los pleitos de infantes, las riñas y empujones se presentaban constantemente. Una vez el niño empujó a la niña con una fuerza con la que nunca antes pensó hacerlo, la niña tropezó y cayó lastimándose el brazo y la rodilla derecha. La mirada de respuesta fue fulminante. No fue de aquellas de resentimiento o de venganza (‘aquí no paro hasta que te pase lo mismo’), fue una mirada de fragilidad, ternura, miedo, de esas que te preguntan por qué me has hecho esto si yo te amo…

El niño estaba preparado para correr divertido mientras seguía con las risas y continuaba con la alegría infantil de los empujones; cuando vio la mirada de la niña... Se quedó helado. El sentimiento lo recorría desde las uñas en los pies hasta las rodillas, desde el vientre a la garganta, pero sobre todo desde el alma hasta el cerebro. No pudo moverse. Había una porción en su mente que lo empujaba a ir tras de ella, a ayudarla a levantarse, a limpiarla, a caerse él mismo si eso podía subsanar su falta. No pudo moverse. La conexión nerviosa tan bien desarrollada luego de milenios de años de evolución en los genes del niño, parecía haberse destruido de un momento a otro, contradiciendo y encarando desafiante a la perfección de la naturaleza y de los dioses. No pudo moverse. Cuando las dos gotas de garúa cayeron sobre algunas de sus pestañas en el ojo izquierdo, pudo sólo parpadear, pero seguía allí viendo impasible (eso es lo que cualquiera que estuviera presenciando la escena, hubiese dicho) a la niña, mientras ésta se veía más hermosa aún con los ojos llorosos y la sangre en el codo. No pudo moverse.

Los 3 eternos segundos en los que esta espantosa parálisis impregnó al niño fueron suficientes para que se diera cuenta que no merecía el amor de la niña. Aún después que ésta se le prendiera al brazo, sujetándolo fuerte cuando él por fin reaccionó y fue disparado a ayudarla, aún cuando ella lo abrazó como si toda la soledad del mundo se acabara al colgársele del cuello, aún cuando una gota de sangre mezclada con sudor y lluvia cayó onerosa desde el codo doblado alrededor del cuello, hasta la abertura entre el polo y la espalda del niño, demostrándole en su recorrido que lo perdonaba y lo amaba más... Él ya no era digno de semejante luz...

¿Por qué me empujó?, yo lo amo. Una neblina golpeaba fuerte en el corazón de la niña, mientras sentía como su pequeño cuerpecito surcaba el aire y el mundo en un recorrido interminable. Le dolía mucho. El dolor era fortísimo sobre todo antes de por fin caer, todo lo que creía se desmoronaba junto con ella y sus ideales inocentes perdían sentido, no lo soportaba. Le dolía muchísimo. La herida causada primero en su rodilla y luego en su codo fue un paliativo débil al sentimiento de desilusión total que le invadía el espíritu. Le dolió mucho. Levantó la mirada, sus ojitos se insertaron en los del niño que había dado la vuelta, matado la sonrisa, y quedado estático. Le dolió como nunca más le dolería. La eternidad no terminaba, el cielo se hizo más oscuro, los ojos no se despegaban, él seguía mirando al vacío... 4 lágrimas cayeron del cielo al mismo tiempo. Ella despertaba de su letargo en el instante en que él corría a levantarla. Ella lo sujetó fuerte, otra lágrima cayó, pero más arriba del cielo, de la niña. Lo amaba.

El rostro de confusión en la niña, después de que el niño diera la vuelta sin decir palabra luego de limpiarle la sangre del codo y vendarle la rodilla, fue desolador... Ella corrió tras él. Él corrió al darse cuenta. Ella gritó su nombre. Él volteó ligeramente. Ella lloró su nombre. Él tropezó...

Dos tropiezos, dos caídas, cuatro raspones... el niño se levantó, la niña dejó de llorar. Sólo se abrazaron. Se abrazaron en dirección al sol tímido que surgía entre una garúa que parecía feliz. No hubo orgullo, no hubo tristeza, no hubo dolor. La lluvia soleada lava prejuicios y en los niños produce una incandescencia que los vuelve cuerpos celestes, creadores de su propia luz y su propio brillo. Ella sonrió, él sonrió. Ella colocó su mano en el pecho del niño, sintió su corazón, él la miró extrañado y curioso. Ella levantó la vista, volvió a sonreír y... lo empujó. Érase una vez dos niños que se amaban y hacían y sentían cosas de niños.

Franco

Corrían los años 96 ó 97, mes de abril... un púber y asustadizo niño acababa de ingresar a secundaria. La seguridad de la educación básica se caía frente a la novedad, ¿novedad de qué?... de absolutamente todo!... Y entre ellas, las clases top de computación. DOS, Word Perfect, QPro... épocas prehistóricas... maravillas de modernidad en el momento, absurdos meses después. Windows 95, keyboard, mainboard, screen, ¡mouse!, start, games, winmine... click, una batería de términos nuevos que por la grandeza de los 11 años se aprendieron con una facilidad pasmosa. Y como es visible, todos en inglés. Y pues sí, era rico hablar con la modernidad en la lengua 'mi mouse y mi keyboard no están bien seteados en la mainboard', sí con el mismo tonito atorrante con el que ahora se oye 'Mi iPod de 80 Gb tiene conexión 3G, pq la 1x-EVDO no me conviene, además mi Nokia mp4 posee la nueva generación de Bluetooth'...

El púber era el genio, el que sabía lo que otros no, el que manejaba las ¡oh! computadoras. Gran cosa. Windows 98, primeras versiones del software en español, ahora ya existían el teclado, el monitor, el ¿ratón?, no, el mouse (algunas cosas no cambian), el (la) CPU, la placa madre, el botón inicio, buscaminas... ¿click? (derecho, izquierdo, doble? arrastrar?)... He allí el debate...

Clase de comunicación... - 'Bueno muchachos, para el lunes me presentan un ensayo sobre un tema de tecnología, el que ustedes prefieran. Se les bajará medio punto por cada error ortográfico... (pasó el tiempo) Bueno, acá están sus resultados, muy bien todos'... '¿¿¿¿¡¡¡19!!!???... Profe, debe haber un error, acá sí me he equivocado, pero aquí no, click está bien escrito, así dice en todos los manuales'... ¿En qué idioma están los manuales?'... 'Algunos en inglés otros en español'... 'Y en los manuales en español, ¿dice clic con k?'... 'Sí'... 'Ah bueno, tú sabes... trae tu ensayo, 20'

¿Cargo de conciencia por la seudo mentira seudo piadosa? Un poco... Año 2000, la pre, profe de razonamiento verbal... La duda sobre un tema con tanta historia debía ser resuelta. 'Profe, los anglicismos cuando pasan del inglés al español, ¿se escriben igual?, porque en el caso de fútbol y football es clarísima la diferencia, pero no pueden haber otros casos, por ejemplo click'... 'Clic se escribe sin k, la k no es necesaria, no le aporta nada a la palabra, el sonido en español se da por bien servido sólo con la c. Hay otros ejemplos como jipi o parquin, pero ahora no tengo mucho tiempo, lo que sí siempre que tengas una duda acude a la RAE, escribes la palabra y ves si existe o no'...

2003-2005: Comercial efectista de academia con uniformes súper graciosos: '¿Hiciste click con Carlos?... Bravazo!!!'... Sí, otra muestra de la expresión del momento, la cosa ya iba tomando forma. Nadie se fijó en ella, lo único q contaba era el... 'Uta que paja! Habla won, alucina que el tono estuvo bravazo!!'... Bravazo a cada rato, bravazo en las hamburguesas, bravazo en las golosinas, en la sopa!!. A nuestro querido universitario no le quedaba de otra que burlarse (con el dolor de su corazón) de los acomplejaditos 'bravazos' y las loquitas 'alucinaaaa!! aggg!!' (no saben cuanto sufría por las burlas, pero no le quedaba de otra, ja!)

Pasó el tiempo, el bravazo mutó en muchas versiones, malaso, fue la última que escuchó el joven ya profesional, las expresiones novedosas ya no traspasaban a la juventud, sólo unas formas extrañas de escribir, mAyÚsCuLa MiNúScUla o en Núm3r05, un par de palabras tipo, como 'pocra' o 'xvr' aparecieron, pero nada de la originalidad de antaño... Hasta que entró a escena la adalid de las frases revolucionarias, en el año de las cumbres y dispuesta a destronar cualquier asomo de novedad... alguien que movió el piso a la muy venida a menos lingüística peruana. Las ya célebres frases: 'De mí hijaaa!!! A qué no saben? Voy a ser mamá!! Upss, problema!!', se opacaron frente a la frase casi desapercibida y dicha al azar, o sea por decir '... yo creo q fue allí, donde él y yo, hicimos click' (Punto). La frase q no tenía la fuerza de las anteriores repercutió como una avalancha gigantezca en todas las mesas chismosas y diarios chicha (El Comercio? Perú21? no pues) tanto que causó un bolondrón más grande que las inexpertas cortinas de humo de Vladi... ¿Y? A la gente le gusta. Que se realice una cumbre que no volverá en mínimo 50 años al país, a quién le importa; que se consiga el grado de inversión BB+, es para los que tienen plata; que superemos a Chile en el riesgo país, no, Chile sólo cuando ellos nos superan o se quieren robar al Pisco. A la gente le gustan esas cosas y está bien (¿?). Al pueblo lo que pida! (¿?)... Pero (pausa incómoda...)... (sigue la pausa)... que en todos, y digo todos los medios de comunicación masivos, incluidos los decanos y los sutanos, escriban clic con k, es inaceptable!!!

Y para terminar, una petición para todos los clicólogos aparecidos y diluidos por la novedad: Por favor dejen de elaborar teorías tan creativas sobre lo que es un clic. Acá les va la definición exacta según la RAE (adelanto de la vigésimo tercera edición ^^, sin 'k') de la dichosa palabrita: "Clic. 1. onomat. U. para reproducir ciertos sonidos, como el que se produce al apretar el gatillo de un arma, pulsar un interruptor, etc. U.t.c.s.m. 2. m. Inform. Pulsación que se hace en alguno de los botones del ratón de un ordenador para dar una instrucción tras haber señalado un enlace o icono en la pantalla"

PD: Lo olvidaba, el púber preguntón, buscó en la RAE y no le convencieron los únicos 2 significados, así que con todo cariño para los sabios y comunicadores del Perú les envió su propia definición (la original y primigenia 'en jerga'): 'Hacer clic: Compenetrarse (del verbo chuculúm) profundamente con otra persona'. Nada más! Amén!

Franco

Érase una vez un niño que le temía a casi todo, que los perros, que los autos, que la altura (la que da soroche), que el frío, que el mar, que la oscuridad, que el rechazo, que el dolor (el causarlo sobre todo), que el fuego, que la desilusión, que la suciedad, que los golpes, que el engaño, que los demás...

Sin embargo (como siempre), el niño refulguraba con una gran virtud*, era un picón y envidioso de primera. Su complejo de inseguridad le impedía aceptar que existiese alguien mejor que él y sufría de una manera gutural cada vez que se veía superado por alguien en algo (lo que sea).

En el colegio siempre destacó por ser el primero, trataba de ser perfecto en todos los cursos y con todos los 'profes'. No importaba si el tipo era un genio pedagogo o un monstruo estupidizante (sí, incluida Educación Física, ya veremos), el niño siempre obtenía los mejores resultados, tenía algo que cautivaba a todos sus maestros de una manera realmente extraña, quizás por eso todo el mundo se preguntaba por qué este mocoso de mierda siempre obtiene los primeros lugares si ni inteligente es.

El miedo siempre el miedo. El tiempo pasaba y el niño se había vuelto un asiduo a su gran burbuja de vanidad y soberbia intelectual, ¿jugar como los demás? Bueno soy un niño, debo de jugar, es parte de la vida, pero tengo miedo. Vamos inténtalo, mira a los demás, esos tontos que nunca te han podido superar en las clases pueden hacerlo y además se divierten, no debe ser tan difícil. No!! es una tontería, me voy a ensuciar, me voy a lastimar, me voy a pelear, es una pérdida de tiempo. Pero eso demuestra que son mejores que tú y en cosas que consideras sin importancia, o sea doblemente mejores que tú. Imposible!! yo soy mejor que ellos, mis promedios son los máximos de los últimos 50 años, es más desde que se creó el colegio, yo soy mejor que todos!!. Ellos se divierten. Yo también me divierto, ser el mejor es mi mejor diversión!. Pero no eres el mejor en esos jueguitos tan sencillos y de 'tontos'. Ah!!! maldita sea!!! está bien lo voy a hacer!!

La ira y la soberbia pudieron más que la vergüenza y el dolor de haberse caído más de ocho veces, y haber perdido el juego 13 de 15 veces. El niño jugó. Pero no se divirtió, no en ese momento, no cuando se convirtió en un experto, no cuando nadie le pudo ganar en series de 20 veces, no cuando los resultados del colegio seguían siendo los mismos. El niño empezó su verdadera diversión, cuando descubrió que la vida era un conjunto infinito de jueguitos, en los cuales nadie debería osar a ser mejor que él.

El miedo, omnipresente miedo. El niño había aprendido cómo sortear las más difíciles situaciones, sobre todo las relativas a las actividades físicas y a pesar que no era el mejor había conseguido un considerable equilibrio entre todos los deportes y juegos. Sus inseguridades parecían disminuir cuando se apegaba a sus resultados educacionales y a la aceptación mediana que gozaba del resto de sus compañeros y de la cuál se sentía orgulloso, sobre todo cada vez que veía que los 'chanconcitos' de los otros grados eran tratados peor que basura. Él tenía promedios históricos y además era aceptado. El jueguito cole ya estaba aburriendo, pero era bueno. Todo marchaba relativamente bien, nadie osaba ser mejor que él, hasta que a los 11 años apareció la de 10 y le jodió la piconería de nuevo.

La niña, como no podía ser de otra manera, era una de las más lindas del barrio, carita de muñequita, voz de última hija (a pesar que era la penúltima), encantadora y graciosa. ¿Hablarle? Jamás!!! me va a rechazar, sólo me encanta verla allí jugando con sus amigas, lejos, perfecta. Es linda...

A los 13 (más 2 años). Vamos! salen a las 6:00 p.m. las recogemos y vamos a tomar un vinito en la casa de A, no va a haber nadie, sus papás están de viaje. Sí, pero ninguna me gusta, además hablan sólo de amor, canciones, y dibujan esos corazones ridículos en sus cuadernos. ¿Y qué esperabas? Si alguien te gusta le mandas uno de esos corazones y al toque cae. Pero ya te dije que nadie me gusta (la verdad se cagaba de miedo y le gustaban 2 ó 3). J ya ha estado con 3, y hoy se le va a mandar a E. (Pica pica). Está bien, vamos.

¿Malo con las chicas? Yo siempre he sido el mejor, me gusta leer de todo y mate es mi curso favorito. Sí, peor que engrudo con brea. Era aceptado por sus amigos por los deportes y nunca presumía de sus calificaciones con ellos. Pero por un efecto extraño hormonal (y creo q genético) sintió la necesidad de presumir frente a esa niña. Y pues como era obvio, la susodicha difundió el rumor del atorrante en la siguiente media hora que terminaron de conversar. J, pues sí J le había caído a E y ésta le había aceptado. Ya no eran 4, eran 12 las que habían sucumbido a los encanto del buen J (la cantidad de conquistas a los 13 se triplica). Miedo y pica pica...

Por más está decirlo que el niño no le pidió ayuda a nadie, sólo observaba todo lo que J hacía. Le resultaba tan obvio y poco productivo que no entendía por qué era tan popular entre las niñas. ¿Acaso son retrasadas mentales? No se dan cuenta que es lo mismo de siempre, la palabra bonita, el detalle (una rosa, un chocolate), el baile pegado y el beso. ¿Qué de original tenía eso?¿O es que acaso no existe ninguna niña que espere algo diferente, algo sólo para ella?... Y pues no, ninguna esperaba más del ritual típico. Así que nuestro querido niño, se lo aprendió, con todas sus variantes en palabras, detalles, bailes y besos...  (continuará)

Franco

Me siento irreal... todo, absolutamente todo me recuerda a ti. Cuando abro un archivo, cuando veo cualquier foto, cuando
suena cualquier canción que hayamos escuchado y compartido juntos... siempre se activa un pedazo de mi alma.
Parece que esto jamás hubiese pasado, muevo un pensamiento, escarbo en un recuerdo, miro a lo lejos y en todo veo tu aroma,
siento tu espíritu, inhalo tu yo. Tengo que contener increíblemente mi frustración, dolor, toda esta presión en el pecho y el nudo de
maldición en la garganta, para no romper a llorar en el trabajo. Pero aún así, miro y no miro, soy y ya no soy más...

No entiendo, jamás entenderé que esto termine así... no quiero que termine. Mis sentimientos, mi razón, mi corazón, mi locura, todo
está en ti. Todo te ama. Todo te añora. Todo te siente. Todo me pide, me ordena y me suplica, que no te deje. Que nunca te deje, que haga lo
imposible y más por retenerte, por recuperarte, por demostrarte lo mucho que te puedo dar, y por amarte como realmente te mereces...

Sólo te pido una oportunidad, nunca más vas a tener quejas de mí, te voy a amar de la manera que tú quieres y te mereces y más, voy a estar allí
siempre, voy a vivir para ti, no van a existir ni amigos, ni salidas, ni blogs, ni computadoras, ni nada que me importe más que tú (a pesar q ahora sea así,
te lo voy a demostrar de una manera mucho mayor), voy a amarte como nadie nunca amó. Pero por favor, ayúdame a salir de esta realidad paralela
donde todo parece mezclado, pesado, vibrando de una manera espantosa, con colores cambiantes, dame una oportunidad y quítame esta pesadilla. Mi mundo
eres tú, no puedo vivir sin ti. Mi única realidad eres tú, sácame de esta dimensión insufrible...

Si tengo que pagar, créeme que todo lo que me has dicho sería demasiado para cualquiera, que no confías en mí, que no me crees, que mi amor no vale,
y sobre todo que no te amo, cada palabra tuya se clavaba más y más profundo, como si alguien lanzara piedras gigantes y puntiagudas
una y otra vez desde un precipicio enorme, no sabes cómo dolía, cómo duele. Es la primera vez que experimento lo que se siente no reaccionar ante algo
tan doloroso. Quizás pienses que lo merezco o que lo que tu sentiste no tiene comparación, pero imagina si yo en algún momento hubiese dudado de tu amor.
Te hubiese dicho que no vales nada, o que tu amor no vale nada, cuando tú me amas. Si tengo que pagar algo, lo tomo, lo asumo, pero no seas injusta conmigo.
Mi amor por ti no se acabará, su valor tampoco, y mucho menos de la noche a la mañana...

Todavía te siento, todavía vibro con el último beso que nos dimos en tu sofá, el último beso de amor amor, ese beso que me llenó absolutamente todo, que
renovó mis votos de amor hacia ti, que me hizo temblar, que me dijo que el amor es suficiente, inmensamente más que suficiente... mis sentimientos
llegaron al máximo con ese beso, me gritaron una y otra vez que eres el amor de mi vida, que no te deje...

Ahora estoy sentado en mi escritorio, con todo dando vueltas, la maleta entreabierta, la cama destendida, el dolor en el aire... hoy es mi último día aquí
mañana viajo a no sé dónde y no sé por qué, no importa, nada importa, mi vida está vacía sin ti, sin saberte conmigo, sin saber que hay una luz al final de
ese túnel irreal, de oscuridad absorbentes, de mierda de perro... Por favor! dame esa luz, ese brillo, tú tampoco puedes borrar lo que sientes de un momento
a otro, démonos sólo una oportunidad. Yo ya hice mi promesa, sabes que no prometo casi nunca nada y que cuando lo hago es pq estoy seguro de poder cumplir.
Nadie te va a amar como yo lo he hecho, como yo lo hago, a mi modo a este momento. Con toda la fuerza con la que debería desde hoy...

Franco

¿Cómo empezar?... De perfil... con los ojos pasando de lado a lado, de atrás hacia adelante... (mmm)

Cuando me propuse escribir un post sobre blogs, quise reflejar el desprendimiento y la emoción que una persona siente al liberarse, y ver cómo los demás lo hacen. Sin embargo, no mencioné ningún referente claro de lo que esto significaba en realidad. Hoy lo hago. La tormenta en el vaso de Dante Trujillo* es una muestra genial de inquietudes y libertades.

Partamos de los blogs de El Comercio. Paso obligado para todo aquel que tipea letra a letra 'vedoblevedoblevedoble punto elcomercio punto com punto pe' y multiplica por 45 sus ansias de información no tan objetiva. Una variopinta muestra de posts dirigidos a todos y para todos (uy mismo jingle... suave con la sombrilla) en las cuales 45 (47) personas, unos más lúcidos que otros, expresan rollos no tan internos que el editor considera pueden ser de gusto masivo (siguiendo con la objetividad).

Pero recapitulemos, hace unas semanas sólo existían 36 blogs, de los cuales destacaban unos cuántos y no precisamente por tener más comentarios que otros (más de 300 ~ calidad dudosa). Habían muy buenas crónicas, historias, relatos y chispazos de ingenio por parte de los comentaristas. Sin embargo, era el juego blog nivel básico 'yo me expreso, tú me respondes'. A la de Dios, como me salga la inspiración o la bilis. Tus respuestas igual, si tengo tiempo las veo. Si me halagas las respondo... (Sí, nuevo término desautorizado. Juego blog nivel X)

Hasta que apareció una (acuñando el término tormentoso) batería de nuevos blogs. E inmediatamente se sintió la pegada, sobre todo con la presencia de 3 'diferentes'. Pequeño detalle, que mostró una frescura única, textos pequeños de frases gigantes. Ideas y palabras, cuya blogguer (me gusta escribir con doble g, ensalsa mi experiencia creativa, ja) ojalá no sufra un paro cardiaco al leer los horrores de mi redacción. Y la estrella del post. La tormenta en el vaso.

Este blog que pasó de ser una genial bitácora para expresar manías, fobias, filias y demás, a ser un punto de reunión y adicción de una mini-geeky-tormentosa comunidad en menos de 2 semanas, se convirtió (definitivamente... hasta que me dure) en mi favorito... Lo cual no es poco decir en esta blogósfera cada vez más diversificada y variopinta, donde uno encuentra de todo y para todos... qué blogspot, wordpress, spaces, pucp, elcomercio, etc, etc... La tormenta en el vaso recaba la esencia casi desaparecida del foro, mezclándola con un chat no tan on-line, pero exquisito, tiene la frescura, de como dijo con maestría Alexator, un recreo con auxiliar flojazo y patero, pero sobre todo posee esa esencia y olor a libro de historia perdida (y cachosa!)...

Y he allí el pie del asunto. Primero: El chat no tan on-line, donde cada comentario es una muestra de ingenio, chispa y criollada (sin maleteo ojo... salvo fascitadas del blogguer) con (ojo aquí) respuesta (sí respuesta!). Con genial respuesta (sí con genial respuesta!). Con exquisita repregunta (sí con exqui... ya ya). Pero principalmente con involucramiento de todos. Segundo: El cole del auxiliar flojazo, donde cada vez las risas y travesuras se sienten y escuchan más estrenduosamente a lo largo del patio, primero virtual, y después real, ya sea en la oficina, casa, baño (guarda ahí) o cualquier lugar donde conquistemos este sentimiento de libertad y ganas de pasarla bien (oe! trabaja oe!). Y tercero: El olor a libro, donde el escritor se luce, como eso, un escritor. Y va más allá del bloguerismo común y muy silvestre, en donde los incluso escritores renombrados (con blog) pierden su esencia y se enfrascan en algo, que bueno pues es informático, total no me pagan. O que los blogguers renombrados Ctrl C Ctrl V (video, texto, noticia, RSS) que sólo muestran o adecúan cosas ajenas y ¡qué vivan los AdsGoogle!. LTEEV huele a libro, se siente como tal, por eso es tan apasionante, e incluso si el blogguer no tuviera esas geniales intervenciones en los comentarios (o comentaristas con intervenciones geniales), igual seguiría estando entre mis favoritos...

Franco

Un vicio, una adicción, un desfogue, una catarsis, un fin, un proceso...

En las idas y venidas de mis olas motivacionales, en cada periodo semiartístico en el que me veía envuelto, en cada perfección rebuscada, en cada apreciación de divinidad; nunca me había inmerso en leer más allá de lo que los consagrados dicen o muestran (somos Orhan Pamuk*). ¿Enterarme de la vida de los demás? No me interesa, no le encuentro razón y no por un afán cucufato de no ser chismoso, o mantener la discresión, el raje es el deporte oficial por estos lares. La vida de la gente normal, como diría un gran escritor, es aburrida. A lo mucho que aspiran es a un par de historias de infidelidad, maltratos, romances bien, matrimonios mal, accidentes, cuestiones 'inesperadas', una fiesta mal hecha, un matrimonio arreglado y el famoso ¿por qué a mí?... Para mí lo interesante está en apasionamientos intensos, niveles pico, caídas abismales, excusas para salirse y no salirse de los límites. Por eso leo libros, disfruto historias, me apasionan los escenarios, ficticios o no, que los grandes maestros nos proponen. Pero sobre todo, la manera como estructuran y magnifican universos y existencias extremadamente complejas en letras, escenas, imágenes, sonidos y demás medios increíbles para deslumbrarnos... ¿Vida de gente desconocida? ¡Qué triste!

Sin embargo, mi exceptisismo se puede desmoronar. Apareció un nuevo formato. En el cual, a pesar de enterarnos de los vaivenes relativos de la vida de los demás (¡!), podemos utilizar todos los medios artísticos que la tecnología nos ofrece e ir desde combinaciones video/foto/texto/audio hasta clásicos y geniales simplismos de sólo letras... lo cual hace que las aburridas vidas públicas de la gente o sus pensamientos sobre temas específicos (me incluyo) adquieran una nueva visión y que todo confluya para ser parte de un nuevo arte. El blog.

Carlín y sus obras virtuales, dibujadas en una pantalla táctil directamente en photoshop, las frases cuasidesautorizadas PUCP, todas recepcionadas en una cuenta gmail para satirizar (educadamente) la élite 'intelectuosa' peruana, un par de locas existencialistas por allí con poemas o historias de un mundo virtualmente interno, una buscadora de novio que no sé por qué (¿?) me responde (2 de 2), unos videos no tan propios pero con mayor raiting que cualquier señal de canal abierta.

El blog parte como un híbrido de todo. Da la posibilidad de expresar en un ambiente combinado y ciertamente ambiguo, las emociones, pensamientos, creencias, conocimientos y artes de la gente común. Su esencia no está en saber qué hacen o dicen los demás, en conocer quién es más artístico o perfeccionista que el otro, en descifrar qué es lo quiere o no decir un post... Un blog resona consigo mismo, se estructura bajo las mismas reglas, se eleva, se procesa y se fusiona con el autor y su personalidad... Un blog es una tajada de lo más oculto de su dueño (blogguer)

Pero al igual que en todo arte, el blog presenta matices totalmente altisonantes entre sitios espectacularmente buenos y bodrios que flotan sin ton ni son (haciendo a parte de aburrida, la vida del que postea**, insoportable). El proceso de aprendizaje blog aún está en evolución (¿qué arte no lo está? ¿qué persona no lo está?), las definiciones aún no están claras, los porqués siguen navegando por el centro del mar... Pero la realidad, como siempre adelantandósenos, hace que ahora todos quieran y hagan blogs, presentándola como la muestra más extrema de su realidad, como un medio de disociarse de ese tedio al que puede llegar la vida misma, como una exageración de un universo disconforme o como un apaciguamiento de vidas desordenadas... El blog es una realidad, y aunque a veces cuente simplemente vidas monótonas, les pone un espejo refractario que, si el caso y el ingenio lo permiten, vislumbrará una imagen muy interesante.

Franco

* Se viene el post... ** Postear: Escribir, producir, dirigir, imaginar, crear