(Miedo 2)

El asunto de las chicas se superó de una manera demasiado fácil, la complejidad de las mujeres en los libros que hubo revisado no le hacía justicia, de ninguna manera, a la complejidad de las mujeres que conocía en la realidad. Era muy frustrante ver que conseguía todo lo que quería con ellas, sólo con desearlo, lo aprendido de la observación de J y algunos de sus tíos hace algunas semanas parecía ser más que suficiente...

Más por orgullo que por amor, logró vencer miedos a cosas tan vanales como innecesarias (incluso llegó un momento en el cual deseó volver a sentir pavor por una u otra cosa, o por lo menos aparentar que lo tenía). Seguía jodido por el miedo a lo desconocido, pero cada vez que probaba algo nuevo sólo por agradar a una chica, éste disminuía, produciéndole en algunos casos dudas gigantescas sobre la real utilidad de su pérdida. Crecía en popularidad, pero perdía 'algo' que lo atormentaba y lo aliviaba a la vez.

El mar llegó, y con él una historia extraña, confusa y muy pasional. Los 16 años y sus padres lo habían llevado a sitios que él jamás hubiera querido conocer (salvo por obligación y la presión continua de su padre para que vea nuevas cosas). Y entre ellos estuvo el viaje hacia el norte, donde el mar ondeaba con olas siniestramente tranquilas. Él sólo las miraba. Le daba pánico el sólo pensar en la sensación de la sal atragantada en la faringe luego de tocar un piso sin fondo y hundirse y chapotear y hundirse, mientras un pescador gordo iba a rescatarlo, causándole una vergüenza comparable sólo con el pavor del ahogo. Estuvo allí, solo, caminando sobre la arena, pensando en que le faltaba algo, que ya no le tenía miedo a las chicas, que había dejado de ser tan atorrante e irritable, que seguía siendo el número uno en el colegio que estaba apunto de terminar, que J continuaba siendo el mejor con las chicas, pero ninguna con las que él había salido (y terminado) lo odiaba, al contrario, lo seguían buscando (como amigos, claro)... ¡Todo era tan frustrante!...

En la noche hay un tono en la playa, habla vao'. Naa, estoy cansado, mi viejo quiere que mañana vayamos a ver la ciudadela temprano, además no creo q m dejen. Sí, pero vao' caleta, llegamos, estamos un toq y nos quitamos, ya sabes chicas en verano en la playa... ¡Otra oportunidad más! Lo aprendido en el ritual de los 13 años funcionará: ¿a orillas del mar?. La fiestecita era una más, gente por aquí, tragos por allá, chicas veraniegas con ligeras ropas de moda, chicos aprendiendo a aprender y chicas aprendiendo a desaprender. Él estaba aburrido. Ella estaba con aburrida gente que no le caía. Él la sacó a bailar y aplicó el encanto fingido de siempre. Ella quedó encantada. Lo invitó a la playa al día siguiente... La cita transcurría, en un día soleado a medias, como siempre. Él gustó de la niña por cualidades que se amplificaban bajo el sol, ella gustó de él por un carisma misterioso y fingido. Caminaron, comieron, hablaron, sonrieron... ¡Vamos a bañarnos!. Corre tú. Bueno...

¡Nada! la sensación de verla allí divertida, sonriente, vital, a unos cuantos metros de la orilla, no causó ningún efecto en él. Seguía sentado bajo una sombrilla colorida y antigua, mirando hacia el mar. Hasta que aparecieron 'los amigos' y otra vez le jodieron la piconería... Por más está decir que el agua que tragó estaba más salada que cualquier plato de restaurante barato, las olas lo arrastraban una y otra vez hacia atrás, dejando a su acompañante de turno con una sonrisa divertida... Le jodían las olas, saltaba lo más alto que podía pero igual sentía la presión salada por todo su cuerpo, golpeándolo hacia atrás y avergonzándolo más y más. Hasta que por fin sintió una mano que lo sujetaba... Ven. Mira, por debajo no pasa nada.

El mar dejó de importar. La sutileza de aquella mano le hizo borrar su temor por olvidar sus miedos (por lo menos el del mar), el ritual de los 13 aunque exitoso, conseguía algo más: serenidad. Estaba aliviado. El saber que las sombras que aparecían de cuando en cuando en sus pensamientos sobre ya no ser el mismo y perderse detrás de una mentira de miedo al No miedo, se desvanecían y lo confortaban como algún alucinógeno tropical. El agradecimiento llevaba a la pasión. La pasión al olvido...
(continuará)

Franco

Érase una vez un niño que amaba a una niña… la niña lo amaba también, pero en los pleitos de infantes, las riñas y empujones se presentaban constantemente. Una vez el niño empujó a la niña con una fuerza con la que nunca antes pensó hacerlo, la niña tropezó y cayó lastimándose el brazo y la rodilla derecha. La mirada de respuesta fue fulminante. No fue de aquellas de resentimiento o de venganza (‘aquí no paro hasta que te pase lo mismo’), fue una mirada de fragilidad, ternura, miedo, de esas que te preguntan por qué me has hecho esto si yo te amo…

El niño estaba preparado para correr divertido mientras seguía con las risas y continuaba con la alegría infantil de los empujones; cuando vio la mirada de la niña... Se quedó helado. El sentimiento lo recorría desde las uñas en los pies hasta las rodillas, desde el vientre a la garganta, pero sobre todo desde el alma hasta el cerebro. No pudo moverse. Había una porción en su mente que lo empujaba a ir tras de ella, a ayudarla a levantarse, a limpiarla, a caerse él mismo si eso podía subsanar su falta. No pudo moverse. La conexión nerviosa tan bien desarrollada luego de milenios de años de evolución en los genes del niño, parecía haberse destruido de un momento a otro, contradiciendo y encarando desafiante a la perfección de la naturaleza y de los dioses. No pudo moverse. Cuando las dos gotas de garúa cayeron sobre algunas de sus pestañas en el ojo izquierdo, pudo sólo parpadear, pero seguía allí viendo impasible (eso es lo que cualquiera que estuviera presenciando la escena, hubiese dicho) a la niña, mientras ésta se veía más hermosa aún con los ojos llorosos y la sangre en el codo. No pudo moverse.

Los 3 eternos segundos en los que esta espantosa parálisis impregnó al niño fueron suficientes para que se diera cuenta que no merecía el amor de la niña. Aún después que ésta se le prendiera al brazo, sujetándolo fuerte cuando él por fin reaccionó y fue disparado a ayudarla, aún cuando ella lo abrazó como si toda la soledad del mundo se acabara al colgársele del cuello, aún cuando una gota de sangre mezclada con sudor y lluvia cayó onerosa desde el codo doblado alrededor del cuello, hasta la abertura entre el polo y la espalda del niño, demostrándole en su recorrido que lo perdonaba y lo amaba más... Él ya no era digno de semejante luz...

¿Por qué me empujó?, yo lo amo. Una neblina golpeaba fuerte en el corazón de la niña, mientras sentía como su pequeño cuerpecito surcaba el aire y el mundo en un recorrido interminable. Le dolía mucho. El dolor era fortísimo sobre todo antes de por fin caer, todo lo que creía se desmoronaba junto con ella y sus ideales inocentes perdían sentido, no lo soportaba. Le dolía muchísimo. La herida causada primero en su rodilla y luego en su codo fue un paliativo débil al sentimiento de desilusión total que le invadía el espíritu. Le dolió mucho. Levantó la mirada, sus ojitos se insertaron en los del niño que había dado la vuelta, matado la sonrisa, y quedado estático. Le dolió como nunca más le dolería. La eternidad no terminaba, el cielo se hizo más oscuro, los ojos no se despegaban, él seguía mirando al vacío... 4 lágrimas cayeron del cielo al mismo tiempo. Ella despertaba de su letargo en el instante en que él corría a levantarla. Ella lo sujetó fuerte, otra lágrima cayó, pero más arriba del cielo, de la niña. Lo amaba.

El rostro de confusión en la niña, después de que el niño diera la vuelta sin decir palabra luego de limpiarle la sangre del codo y vendarle la rodilla, fue desolador... Ella corrió tras él. Él corrió al darse cuenta. Ella gritó su nombre. Él volteó ligeramente. Ella lloró su nombre. Él tropezó...

Dos tropiezos, dos caídas, cuatro raspones... el niño se levantó, la niña dejó de llorar. Sólo se abrazaron. Se abrazaron en dirección al sol tímido que surgía entre una garúa que parecía feliz. No hubo orgullo, no hubo tristeza, no hubo dolor. La lluvia soleada lava prejuicios y en los niños produce una incandescencia que los vuelve cuerpos celestes, creadores de su propia luz y su propio brillo. Ella sonrió, él sonrió. Ella colocó su mano en el pecho del niño, sintió su corazón, él la miró extrañado y curioso. Ella levantó la vista, volvió a sonreír y... lo empujó. Érase una vez dos niños que se amaban y hacían y sentían cosas de niños.

Franco

¿Quién no ha tenido una niña mala en su vida?¿Quién no se arrastró hasta límites jamás imaginados sólo por un poco de pasión?¿Quién no amó sin condición entregando hasta el alma y más?...

No, no es otra canción de los hermanos Yaipén desangrándose de despecho y gritando ojalá que te mueras (¿otro post de cumbia? Ya aburres Franco!), es la imagen que presenta Vargas Llosa de un personaje totalmente arrastrado por una de las 2 cosas que mueven al mundo (ref: Bendita ternura) en su última novela. Ricardito Somocurcio jamás será tan complejo como Martincito Romaña; aunque, debo admitir que, saber quién es más estúpido, me hace dudar por ratos (debe haber un premio al personaje más imbécil de los libros de Vargas Llosa y Bryce); el niño bueno crece en una de las mejores formas de vivir este mundo, obsesionado.

Ricardo Somocurcio es un niño tímido, enajenado, que no le importa si llega o no, que si tiene bien y si no, se mata trabajando hasta que tenga lo justo (habla Manco!). Es un tipo sin ambiciones que creció sólo porque la corriente lo llevaba, alma de poeta le dicen (sobre todo de poeta revolucionario). Ricardito es el típico pata, que tú miras jodido, encerrado en su trabajo, ensimismado con su interior, y que sin embargo no te provoca consolarlo, al contrario, por ratos piensas que merece todo lo que le pasa, y llegando a los extremos, de que crees, que jamás sería feliz de otra manera...

Con esa personalidad conoce a una niña coqueta, pícara, moldeable como cera caliente, los ojos vivarachos y gigantezcos (cuando ella quiere), encantadora, con unas ganas de ser el centro del universo totales... ambiciosa. Fascinantemente ambiciosa, capaz de hacer de todo para conseguir lo que nunca tuvo (siempre lo tuvo, sólo que no al nivel que ella quería), poder. Poder para cubrir carencias pasadas (brevemente explicadas por el autor), poder para vivir lejos del aburrimiento asfixiante que provoca el estancamiento en un lugar y una sola vida. Poder para vivir muchas vidas, con más intensidad de lo que sus verdaderos propietarios lo harían. Poder para amalgamarse de chilenita a guerrillera, de guerrillera a francesita mexicana, de esposa del funcionario francés a esposa de magnate inglés, de madame a lady, de soltera a bígama, de dama de sociedad a ladrona, de ladrona a mafiosa, de mafiosa a puta (porque hasta ese momento se podía acostar con quien quisiera, les podía robar, estafar, pedir regalos, pero nunca se convirtió en una puta), de puta a arrastrada, de arrastrada a desecho, de mierda a inspiración... Pero no importa en que estado esté, siempre conservando el poder sobre el estúpido... La niña mala jode al niño bueno, porque al niño bueno le encanta ser jodido por la niña mala (he loves to fuck himself by Otilia!)...

La novela fuera de la historia de la niña mala presenta matices y referencias simplistas, como queriendo impresionar por los detalles y el gran conocimiento del mundo y la sociedad, pero desorientándose en pretensiones mal llevadas. Por ratos es un rememoramiento de los traumas del autor por no haber llegado a la presidencia, por ratos es un hentai japonés del calibre de Dark Bible, por ratos es un bolondrón limeño que pierde la esencia cuando se sale de los cincuentas, por ratos... No me gusta el simplismo del relato, pero me atraen algunos (sólo algunos) diálogos entre la niña mala y Ricardito, donde ella lo lleva a extremos de enlodamiento de dignidad, en los cuales, la señorita ésta, habla como lo haría realmente una niña de las que pululan a la vuelta de tu casa, disfrazadas con las máscaras de la inteligencia y el encanto, de esas tan fascinantes, calculadoras y frías, que aparecen de cuando en cuando en tu vida, y que te desarman con un par de engreimientos de papá, una palabra melosamente sincera, o una mandada al carajo del cual quedas toda la vida agradecido por su sinceridad. Las que están dispuestas a decir lo que sea por conseguir el reflejo del amor a sí misma en el masoquista, de las que te aman aunque no lo sepan...

Vargas Llosa no escribe tan bien, pero la niña mala y su historia de libro, trae recuerdos y remembranzas de lo que fue y de lo que probablemente será en la vida de todos los niños buenos y estúpidos que cada vez abundan más...

Franco

Corrían los años 96 ó 97, mes de abril... un púber y asustadizo niño acababa de ingresar a secundaria. La seguridad de la educación básica se caía frente a la novedad, ¿novedad de qué?... de absolutamente todo!... Y entre ellas, las clases top de computación. DOS, Word Perfect, QPro... épocas prehistóricas... maravillas de modernidad en el momento, absurdos meses después. Windows 95, keyboard, mainboard, screen, ¡mouse!, start, games, winmine... click, una batería de términos nuevos que por la grandeza de los 11 años se aprendieron con una facilidad pasmosa. Y como es visible, todos en inglés. Y pues sí, era rico hablar con la modernidad en la lengua 'mi mouse y mi keyboard no están bien seteados en la mainboard', sí con el mismo tonito atorrante con el que ahora se oye 'Mi iPod de 80 Gb tiene conexión 3G, pq la 1x-EVDO no me conviene, además mi Nokia mp4 posee la nueva generación de Bluetooth'...

El púber era el genio, el que sabía lo que otros no, el que manejaba las ¡oh! computadoras. Gran cosa. Windows 98, primeras versiones del software en español, ahora ya existían el teclado, el monitor, el ¿ratón?, no, el mouse (algunas cosas no cambian), el (la) CPU, la placa madre, el botón inicio, buscaminas... ¿click? (derecho, izquierdo, doble? arrastrar?)... He allí el debate...

Clase de comunicación... - 'Bueno muchachos, para el lunes me presentan un ensayo sobre un tema de tecnología, el que ustedes prefieran. Se les bajará medio punto por cada error ortográfico... (pasó el tiempo) Bueno, acá están sus resultados, muy bien todos'... '¿¿¿¿¡¡¡19!!!???... Profe, debe haber un error, acá sí me he equivocado, pero aquí no, click está bien escrito, así dice en todos los manuales'... ¿En qué idioma están los manuales?'... 'Algunos en inglés otros en español'... 'Y en los manuales en español, ¿dice clic con k?'... 'Sí'... 'Ah bueno, tú sabes... trae tu ensayo, 20'

¿Cargo de conciencia por la seudo mentira seudo piadosa? Un poco... Año 2000, la pre, profe de razonamiento verbal... La duda sobre un tema con tanta historia debía ser resuelta. 'Profe, los anglicismos cuando pasan del inglés al español, ¿se escriben igual?, porque en el caso de fútbol y football es clarísima la diferencia, pero no pueden haber otros casos, por ejemplo click'... 'Clic se escribe sin k, la k no es necesaria, no le aporta nada a la palabra, el sonido en español se da por bien servido sólo con la c. Hay otros ejemplos como jipi o parquin, pero ahora no tengo mucho tiempo, lo que sí siempre que tengas una duda acude a la RAE, escribes la palabra y ves si existe o no'...

2003-2005: Comercial efectista de academia con uniformes súper graciosos: '¿Hiciste click con Carlos?... Bravazo!!!'... Sí, otra muestra de la expresión del momento, la cosa ya iba tomando forma. Nadie se fijó en ella, lo único q contaba era el... 'Uta que paja! Habla won, alucina que el tono estuvo bravazo!!'... Bravazo a cada rato, bravazo en las hamburguesas, bravazo en las golosinas, en la sopa!!. A nuestro querido universitario no le quedaba de otra que burlarse (con el dolor de su corazón) de los acomplejaditos 'bravazos' y las loquitas 'alucinaaaa!! aggg!!' (no saben cuanto sufría por las burlas, pero no le quedaba de otra, ja!)

Pasó el tiempo, el bravazo mutó en muchas versiones, malaso, fue la última que escuchó el joven ya profesional, las expresiones novedosas ya no traspasaban a la juventud, sólo unas formas extrañas de escribir, mAyÚsCuLa MiNúScUla o en Núm3r05, un par de palabras tipo, como 'pocra' o 'xvr' aparecieron, pero nada de la originalidad de antaño... Hasta que entró a escena la adalid de las frases revolucionarias, en el año de las cumbres y dispuesta a destronar cualquier asomo de novedad... alguien que movió el piso a la muy venida a menos lingüística peruana. Las ya célebres frases: 'De mí hijaaa!!! A qué no saben? Voy a ser mamá!! Upss, problema!!', se opacaron frente a la frase casi desapercibida y dicha al azar, o sea por decir '... yo creo q fue allí, donde él y yo, hicimos click' (Punto). La frase q no tenía la fuerza de las anteriores repercutió como una avalancha gigantezca en todas las mesas chismosas y diarios chicha (El Comercio? Perú21? no pues) tanto que causó un bolondrón más grande que las inexpertas cortinas de humo de Vladi... ¿Y? A la gente le gusta. Que se realice una cumbre que no volverá en mínimo 50 años al país, a quién le importa; que se consiga el grado de inversión BB+, es para los que tienen plata; que superemos a Chile en el riesgo país, no, Chile sólo cuando ellos nos superan o se quieren robar al Pisco. A la gente le gustan esas cosas y está bien (¿?). Al pueblo lo que pida! (¿?)... Pero (pausa incómoda...)... (sigue la pausa)... que en todos, y digo todos los medios de comunicación masivos, incluidos los decanos y los sutanos, escriban clic con k, es inaceptable!!!

Y para terminar, una petición para todos los clicólogos aparecidos y diluidos por la novedad: Por favor dejen de elaborar teorías tan creativas sobre lo que es un clic. Acá les va la definición exacta según la RAE (adelanto de la vigésimo tercera edición ^^, sin 'k') de la dichosa palabrita: "Clic. 1. onomat. U. para reproducir ciertos sonidos, como el que se produce al apretar el gatillo de un arma, pulsar un interruptor, etc. U.t.c.s.m. 2. m. Inform. Pulsación que se hace en alguno de los botones del ratón de un ordenador para dar una instrucción tras haber señalado un enlace o icono en la pantalla"

PD: Lo olvidaba, el púber preguntón, buscó en la RAE y no le convencieron los únicos 2 significados, así que con todo cariño para los sabios y comunicadores del Perú les envió su propia definición (la original y primigenia 'en jerga'): 'Hacer clic: Compenetrarse (del verbo chuculúm) profundamente con otra persona'. Nada más! Amén!

Franco

- 'Y hoy te vas, te vas, te vas, te vas!!!! pero sé que por algo me has de recordar...' (fondo de trompetas de conservatorio)

- Y eso ¿qué es?...  - Es el arbolito, como se murieron los chicheritos, se ha puesto de moda - Cállate la boca y sigue bailando...

- Espera, espera! ahora dejo de filmar, ese gringo está que levanta a esa flaca a ritmo de cumbia!!!... ja! (sonido seco)... - Jajaja... sigue bailando nomás cojuda... - 'No creo ser mejor, fui diferente nada más!!!'... (más trompetas de sinfónica)

Quién lo diría... mejor dicho, ¿por qué, alguien no lo diría?... Sin embargo, no por ser cumbia significa que sea de calidad, como en todo, las escalas (increíble-terrible) y el desconocimiento producen reacciones extremas...

Extremas y fundamentalistas... Irak? Afganistán? Bush? Chávez?.... Peor aún!! Designers de la Cruz (perdón, (Delacroix) de la Croix!! (Cruà Cruà cantaba la sapaza))... pero ya se hablará de 'esas' reacciones en su momento...

Como bien dije, la calidad no la pone el género al que se pertenezca (o te encasillen) o la gente del entorno en el que se esté, influye es cierto. Para crear un producto de primera se requiere de un equipo excelente (Recursos Humanos que le dicen, faltan 2 cursos y termina el diplomado PUCP, ja!)... Si bien es cierto los orígenes de los señores que componen, adaptan, interpretan y cantan cumbia fueron bastante humildes (ya no tanto), poseen algo que muchos 'profesionales' matarían por tener, talento. Talento que se escucha en letras mucho más elaboradas que hace algunos años, en adaptaciones y fusiones musicales limpias (no como la huachafada de la tecnocumbia) donde el sonido se procesa de una manera totalmente seria, con tecnología de punta (tanto a nivel composición como post-producción) y con los mejores editores y mezcladores del medio, talento que se percibe en músicos notables con estudios superiores en escuelas de arte y conservatorios (pídanles que toquen una de los Smashing Pumkings y van a salir alucinados, ni hablar de los clásicos... una vez escuché un tío de un grupo selvático que tocaba más rápido que Kurt Cobain)... Talento que uno 'siente' (del verbo feeling) al constatar que lo escuchó en una canción mp3 bajada del LimeWire es increíblemente mejor, ¡en vivo!...

La cumbia peruana es un producto de exportación (fuera de las 2 o 3 canciones copiadas de los mexicanos, el resto son todas composiciones propias). El potencial es enorme, los mercados están ávidos de cosas nuevas y con los arreglos y fusiones actuales se tiene un producto de calidad listo para empaquetar y hacer volar... Sin embargo, (hasta que por fin llegamos al punto) no todos son exportables. Y he allí dónde aparecen los elegidos...

Los elegidos son aquellos grupos que suenan bien en donde sea (a pesar de todas las lacras discriminatorias imaginables)... Son los que ya se empaquetaron para el mercado nacional en todos los niveles de gustos y candores (vale, colores también) y están en búsqueda (antes que el fenómeno pase) de su internacionalización... Son aquellos que tú (si tú!!) y yo hemos bailado en un lugar donde hace 3 años sólo pasaban música electrónica y el 'reif' la ponía de la wich!

Los elegidos son 4... El Grupo 5 (definitivamente el mejor y les sigo debiendo un post (sale con foto)), Los Caribeños (de Guadalupeee!!, q a pesar de pérdida de seriedad a veces, posee mucha originalidad), los Hnos.Yaipén (Arequipa es a Perú, como Hnos.Yaipén es al G5) y Kaliente (q se sigue reinventando, para chequear)...

Ah! lo olvidaba, también están, los 'casi elegidos'. Son 2... Armonía 10 (mientras siga enquistado en el pasado no pasará de ser un grupo hasta las 6 de la mañana) y Mallanep (una aventura, dos aventuras... )...

Y lo más esperado, los 'no elegidos'. Todos los demás... El primero por criterio autocrático total (sin ninguna duda) es Néctar (no me gusta, la explicación va desde letras, arreglos musicales, hasta manejo mediático y atribuciones que no le corresponden), luego siguen todas las Aguas (siguen en lo mismo de hace 8 años), América (q si hablamos de plagio, acá está la flecha apuntando (¿Bryce compone para Leonard?)), y variossss otros anticuchos que ahora son idolatrados y casi venerados por ser 'leyendas' y 'padres' (Bigotito Lúcar es un genio creando leyendas de lo que nunca fue), los Destellos, Chacalón, los Mirlos, grupo Guinda, grupo Caricia, salvo la excepción recontra honrosa de Juaneco y su Combo, no entiendo pq la catapulta está de moda, los señores nunca pasaron un nivel, no tuvieron trascendencia más allá de un círculo reducido (fueron masivos, pero en Lima y en un nivel social (círculo cerrado)), y principalmente su música era sosa y aburrida (salvo la excepción mencionada), en fin... la lista (mi lista) ya está. Los elegidos seguirán hasta que aparezcan nuevos...

Franco

Érase una vez un niño que le temía a casi todo, que los perros, que los autos, que la altura (la que da soroche), que el frío, que el mar, que la oscuridad, que el rechazo, que el dolor (el causarlo sobre todo), que el fuego, que la desilusión, que la suciedad, que los golpes, que el engaño, que los demás...

Sin embargo (como siempre), el niño refulguraba con una gran virtud*, era un picón y envidioso de primera. Su complejo de inseguridad le impedía aceptar que existiese alguien mejor que él y sufría de una manera gutural cada vez que se veía superado por alguien en algo (lo que sea).

En el colegio siempre destacó por ser el primero, trataba de ser perfecto en todos los cursos y con todos los 'profes'. No importaba si el tipo era un genio pedagogo o un monstruo estupidizante (sí, incluida Educación Física, ya veremos), el niño siempre obtenía los mejores resultados, tenía algo que cautivaba a todos sus maestros de una manera realmente extraña, quizás por eso todo el mundo se preguntaba por qué este mocoso de mierda siempre obtiene los primeros lugares si ni inteligente es.

El miedo siempre el miedo. El tiempo pasaba y el niño se había vuelto un asiduo a su gran burbuja de vanidad y soberbia intelectual, ¿jugar como los demás? Bueno soy un niño, debo de jugar, es parte de la vida, pero tengo miedo. Vamos inténtalo, mira a los demás, esos tontos que nunca te han podido superar en las clases pueden hacerlo y además se divierten, no debe ser tan difícil. No!! es una tontería, me voy a ensuciar, me voy a lastimar, me voy a pelear, es una pérdida de tiempo. Pero eso demuestra que son mejores que tú y en cosas que consideras sin importancia, o sea doblemente mejores que tú. Imposible!! yo soy mejor que ellos, mis promedios son los máximos de los últimos 50 años, es más desde que se creó el colegio, yo soy mejor que todos!!. Ellos se divierten. Yo también me divierto, ser el mejor es mi mejor diversión!. Pero no eres el mejor en esos jueguitos tan sencillos y de 'tontos'. Ah!!! maldita sea!!! está bien lo voy a hacer!!

La ira y la soberbia pudieron más que la vergüenza y el dolor de haberse caído más de ocho veces, y haber perdido el juego 13 de 15 veces. El niño jugó. Pero no se divirtió, no en ese momento, no cuando se convirtió en un experto, no cuando nadie le pudo ganar en series de 20 veces, no cuando los resultados del colegio seguían siendo los mismos. El niño empezó su verdadera diversión, cuando descubrió que la vida era un conjunto infinito de jueguitos, en los cuales nadie debería osar a ser mejor que él.

El miedo, omnipresente miedo. El niño había aprendido cómo sortear las más difíciles situaciones, sobre todo las relativas a las actividades físicas y a pesar que no era el mejor había conseguido un considerable equilibrio entre todos los deportes y juegos. Sus inseguridades parecían disminuir cuando se apegaba a sus resultados educacionales y a la aceptación mediana que gozaba del resto de sus compañeros y de la cuál se sentía orgulloso, sobre todo cada vez que veía que los 'chanconcitos' de los otros grados eran tratados peor que basura. Él tenía promedios históricos y además era aceptado. El jueguito cole ya estaba aburriendo, pero era bueno. Todo marchaba relativamente bien, nadie osaba ser mejor que él, hasta que a los 11 años apareció la de 10 y le jodió la piconería de nuevo.

La niña, como no podía ser de otra manera, era una de las más lindas del barrio, carita de muñequita, voz de última hija (a pesar que era la penúltima), encantadora y graciosa. ¿Hablarle? Jamás!!! me va a rechazar, sólo me encanta verla allí jugando con sus amigas, lejos, perfecta. Es linda...

A los 13 (más 2 años). Vamos! salen a las 6:00 p.m. las recogemos y vamos a tomar un vinito en la casa de A, no va a haber nadie, sus papás están de viaje. Sí, pero ninguna me gusta, además hablan sólo de amor, canciones, y dibujan esos corazones ridículos en sus cuadernos. ¿Y qué esperabas? Si alguien te gusta le mandas uno de esos corazones y al toque cae. Pero ya te dije que nadie me gusta (la verdad se cagaba de miedo y le gustaban 2 ó 3). J ya ha estado con 3, y hoy se le va a mandar a E. (Pica pica). Está bien, vamos.

¿Malo con las chicas? Yo siempre he sido el mejor, me gusta leer de todo y mate es mi curso favorito. Sí, peor que engrudo con brea. Era aceptado por sus amigos por los deportes y nunca presumía de sus calificaciones con ellos. Pero por un efecto extraño hormonal (y creo q genético) sintió la necesidad de presumir frente a esa niña. Y pues como era obvio, la susodicha difundió el rumor del atorrante en la siguiente media hora que terminaron de conversar. J, pues sí J le había caído a E y ésta le había aceptado. Ya no eran 4, eran 12 las que habían sucumbido a los encanto del buen J (la cantidad de conquistas a los 13 se triplica). Miedo y pica pica...

Por más está decirlo que el niño no le pidió ayuda a nadie, sólo observaba todo lo que J hacía. Le resultaba tan obvio y poco productivo que no entendía por qué era tan popular entre las niñas. ¿Acaso son retrasadas mentales? No se dan cuenta que es lo mismo de siempre, la palabra bonita, el detalle (una rosa, un chocolate), el baile pegado y el beso. ¿Qué de original tenía eso?¿O es que acaso no existe ninguna niña que espere algo diferente, algo sólo para ella?... Y pues no, ninguna esperaba más del ritual típico. Así que nuestro querido niño, se lo aprendió, con todas sus variantes en palabras, detalles, bailes y besos...  (continuará)

Franco

No escribí un ensayo completo sobre Death Note, a pesar de lo alucinadamente impactado con los que me dejaron sus detalles, potencia e ingenio, entonces... ¿Por qué demonios escribo sobre Naruto?

He aquí cómo inició todo, - ¿Naruto? - Claro el zorro de las 9 colas, el ninja y sus jutsus - (cara de dos puntos raya vertical) Ajá (¿quién será?) - Sí! es el anime de moda, tengo todas sus ovas, pasando por los chunin, shippuden y demás, el niño huérfano que se convierte en el mejor ninja de todos, con un demonio interno - (cara de dos puntos S) Claro, claro!, ¿pero ese argumento no te parece conocido? suena a una mezcla de Harry Potter con Gokú recontra reencauchados, y cómo que ya tuvimos demasiado de eso ¿no? - Puede ser, pero tienes que verlo!!! (cara de dos puntos D)...

(pasó el tiempo)

(más tiempo)

Once de la noche, cansado del trabajo, sin ganas de terminar mi ciclo Nobel de Literatura, la laptop calentando la sábana sobre mi cama, el msn en ausente, el verano en súper presente, el aburrimiento de una nueva jornada al día siguiente (uy en verso!). Sin cable, sin ideas para bloguear y con la tele sin señal, lo único que quedaba era... Youtube! (vale Dailymotion también). Pero, soplarme más videos de lo mismo, cosas raras, series pasadas, recuerdos sin recuerdos (en ese momento) no era la idea. Había la necesidad (ansiedad)  de algo nuevo... Bueno, veamos que pasa... Search: Naruto (enter). Inglés, alemán, japonés, portugués, ... (és)... español. Capítulo 1, 20 minutos, 2 partes... Mirada atenta, expectativa al tope, secuencia de imágenes, personaje típico de anime infantil, historia lineal y sin resortijones...

Conclusión: ¡¡¡Aburrido!!! y Monse!!!

En fin, malo muy malo... ¿éste es el anime de moda que más de un amigo me ha comentado? No puede ser... ¿qué hora es? 11:22... No tengo sueño, hace demasiado calor, sigamos con el capítulo 2, bueno el 3... ya ya el 4 y me duermo...

Voy en el 84, 2 semanas a un promedio de 6 a 7 capítulos noctámbulos por día, me ha hecho un asiduo a su historia monse y sin resortijones. Pero, ¿por qué?. Como bien dije al inicio, el primer capítulo es una mezcla reencauchada de HP con DBZ, sin embargo, la historia es mucho mejor trabajada en los capítulos siguientes (a partir del 20) donde la creatividad mágico-occidental de la reina de Inglaterra, perdón J.K.Rowlling, en su HP es sobrepasada magistralmente por una versión de lo mismo pero no, oriental. La diagramación 5 estrellas, los personajes mejorando a cada capítulo, el mistisismo mágico oriental (a pesar que, insisto, es una copia de la copia) están desarrollados mucho mejor (y más comercialmente inclusive) que la versión occidental. Los enriedos, aunque sigan siendo para niños, denotan un nivel muy superior al de, primero las antiguas sagas japonesas épicas animezcas, y segundo a las actuales muestras occidentales.

Aún me falta demasiada tela por cortar y desautorizar, pero no cabe duda que esa historia monse, me ayudará a no aburrirme cuando me vaya lejos... (pronto despedida del blog por un buen tiempo)...

Franco

Me siento irreal... todo, absolutamente todo me recuerda a ti. Cuando abro un archivo, cuando veo cualquier foto, cuando
suena cualquier canción que hayamos escuchado y compartido juntos... siempre se activa un pedazo de mi alma.
Parece que esto jamás hubiese pasado, muevo un pensamiento, escarbo en un recuerdo, miro a lo lejos y en todo veo tu aroma,
siento tu espíritu, inhalo tu yo. Tengo que contener increíblemente mi frustración, dolor, toda esta presión en el pecho y el nudo de
maldición en la garganta, para no romper a llorar en el trabajo. Pero aún así, miro y no miro, soy y ya no soy más...

No entiendo, jamás entenderé que esto termine así... no quiero que termine. Mis sentimientos, mi razón, mi corazón, mi locura, todo
está en ti. Todo te ama. Todo te añora. Todo te siente. Todo me pide, me ordena y me suplica, que no te deje. Que nunca te deje, que haga lo
imposible y más por retenerte, por recuperarte, por demostrarte lo mucho que te puedo dar, y por amarte como realmente te mereces...

Sólo te pido una oportunidad, nunca más vas a tener quejas de mí, te voy a amar de la manera que tú quieres y te mereces y más, voy a estar allí
siempre, voy a vivir para ti, no van a existir ni amigos, ni salidas, ni blogs, ni computadoras, ni nada que me importe más que tú (a pesar q ahora sea así,
te lo voy a demostrar de una manera mucho mayor), voy a amarte como nadie nunca amó. Pero por favor, ayúdame a salir de esta realidad paralela
donde todo parece mezclado, pesado, vibrando de una manera espantosa, con colores cambiantes, dame una oportunidad y quítame esta pesadilla. Mi mundo
eres tú, no puedo vivir sin ti. Mi única realidad eres tú, sácame de esta dimensión insufrible...

Si tengo que pagar, créeme que todo lo que me has dicho sería demasiado para cualquiera, que no confías en mí, que no me crees, que mi amor no vale,
y sobre todo que no te amo, cada palabra tuya se clavaba más y más profundo, como si alguien lanzara piedras gigantes y puntiagudas
una y otra vez desde un precipicio enorme, no sabes cómo dolía, cómo duele. Es la primera vez que experimento lo que se siente no reaccionar ante algo
tan doloroso. Quizás pienses que lo merezco o que lo que tu sentiste no tiene comparación, pero imagina si yo en algún momento hubiese dudado de tu amor.
Te hubiese dicho que no vales nada, o que tu amor no vale nada, cuando tú me amas. Si tengo que pagar algo, lo tomo, lo asumo, pero no seas injusta conmigo.
Mi amor por ti no se acabará, su valor tampoco, y mucho menos de la noche a la mañana...

Todavía te siento, todavía vibro con el último beso que nos dimos en tu sofá, el último beso de amor amor, ese beso que me llenó absolutamente todo, que
renovó mis votos de amor hacia ti, que me hizo temblar, que me dijo que el amor es suficiente, inmensamente más que suficiente... mis sentimientos
llegaron al máximo con ese beso, me gritaron una y otra vez que eres el amor de mi vida, que no te deje...

Ahora estoy sentado en mi escritorio, con todo dando vueltas, la maleta entreabierta, la cama destendida, el dolor en el aire... hoy es mi último día aquí
mañana viajo a no sé dónde y no sé por qué, no importa, nada importa, mi vida está vacía sin ti, sin saberte conmigo, sin saber que hay una luz al final de
ese túnel irreal, de oscuridad absorbentes, de mierda de perro... Por favor! dame esa luz, ese brillo, tú tampoco puedes borrar lo que sientes de un momento
a otro, démonos sólo una oportunidad. Yo ya hice mi promesa, sabes que no prometo casi nunca nada y que cuando lo hago es pq estoy seguro de poder cumplir.
Nadie te va a amar como yo lo he hecho, como yo lo hago, a mi modo a este momento. Con toda la fuerza con la que debería desde hoy...

Franco

¿Cómo empezar?... De perfil... con los ojos pasando de lado a lado, de atrás hacia adelante... (mmm)

Cuando me propuse escribir un post sobre blogs, quise reflejar el desprendimiento y la emoción que una persona siente al liberarse, y ver cómo los demás lo hacen. Sin embargo, no mencioné ningún referente claro de lo que esto significaba en realidad. Hoy lo hago. La tormenta en el vaso de Dante Trujillo* es una muestra genial de inquietudes y libertades.

Partamos de los blogs de El Comercio. Paso obligado para todo aquel que tipea letra a letra 'vedoblevedoblevedoble punto elcomercio punto com punto pe' y multiplica por 45 sus ansias de información no tan objetiva. Una variopinta muestra de posts dirigidos a todos y para todos (uy mismo jingle... suave con la sombrilla) en las cuales 45 (47) personas, unos más lúcidos que otros, expresan rollos no tan internos que el editor considera pueden ser de gusto masivo (siguiendo con la objetividad).

Pero recapitulemos, hace unas semanas sólo existían 36 blogs, de los cuales destacaban unos cuántos y no precisamente por tener más comentarios que otros (más de 300 ~ calidad dudosa). Habían muy buenas crónicas, historias, relatos y chispazos de ingenio por parte de los comentaristas. Sin embargo, era el juego blog nivel básico 'yo me expreso, tú me respondes'. A la de Dios, como me salga la inspiración o la bilis. Tus respuestas igual, si tengo tiempo las veo. Si me halagas las respondo... (Sí, nuevo término desautorizado. Juego blog nivel X)

Hasta que apareció una (acuñando el término tormentoso) batería de nuevos blogs. E inmediatamente se sintió la pegada, sobre todo con la presencia de 3 'diferentes'. Pequeño detalle, que mostró una frescura única, textos pequeños de frases gigantes. Ideas y palabras, cuya blogguer (me gusta escribir con doble g, ensalsa mi experiencia creativa, ja) ojalá no sufra un paro cardiaco al leer los horrores de mi redacción. Y la estrella del post. La tormenta en el vaso.

Este blog que pasó de ser una genial bitácora para expresar manías, fobias, filias y demás, a ser un punto de reunión y adicción de una mini-geeky-tormentosa comunidad en menos de 2 semanas, se convirtió (definitivamente... hasta que me dure) en mi favorito... Lo cual no es poco decir en esta blogósfera cada vez más diversificada y variopinta, donde uno encuentra de todo y para todos... qué blogspot, wordpress, spaces, pucp, elcomercio, etc, etc... La tormenta en el vaso recaba la esencia casi desaparecida del foro, mezclándola con un chat no tan on-line, pero exquisito, tiene la frescura, de como dijo con maestría Alexator, un recreo con auxiliar flojazo y patero, pero sobre todo posee esa esencia y olor a libro de historia perdida (y cachosa!)...

Y he allí el pie del asunto. Primero: El chat no tan on-line, donde cada comentario es una muestra de ingenio, chispa y criollada (sin maleteo ojo... salvo fascitadas del blogguer) con (ojo aquí) respuesta (sí respuesta!). Con genial respuesta (sí con genial respuesta!). Con exquisita repregunta (sí con exqui... ya ya). Pero principalmente con involucramiento de todos. Segundo: El cole del auxiliar flojazo, donde cada vez las risas y travesuras se sienten y escuchan más estrenduosamente a lo largo del patio, primero virtual, y después real, ya sea en la oficina, casa, baño (guarda ahí) o cualquier lugar donde conquistemos este sentimiento de libertad y ganas de pasarla bien (oe! trabaja oe!). Y tercero: El olor a libro, donde el escritor se luce, como eso, un escritor. Y va más allá del bloguerismo común y muy silvestre, en donde los incluso escritores renombrados (con blog) pierden su esencia y se enfrascan en algo, que bueno pues es informático, total no me pagan. O que los blogguers renombrados Ctrl C Ctrl V (video, texto, noticia, RSS) que sólo muestran o adecúan cosas ajenas y ¡qué vivan los AdsGoogle!. LTEEV huele a libro, se siente como tal, por eso es tan apasionante, e incluso si el blogguer no tuviera esas geniales intervenciones en los comentarios (o comentaristas con intervenciones geniales), igual seguiría estando entre mis favoritos...

Franco

A pesar de la brevedad de sus palabras, las promesas, incluso las mentales se cumplen…

Todo surgió un sábado de lectura y relectura de diarios en sites perdidos… un incentivo nocturno fue el impulso faltante para reactivar los ánimos escondidos en costumbres y falta de TV… He allí el mail, del ‘mutismo’:

<< Estimada Sra. Rosa María Palacios:

Soy un bachiller en ingeniería mecatrónica, con gustos casi pasionales por las ciencias y la tecnología, por tal motivo muchas veces la etiqueta de chanconcito o nerd, junto con la mirada de asombro, vienen gratuitamente cada vez que hablo de mi carrera. Sin embargo, y aunque hace unos años haya sonado disímil para la gran cantidad de ingenieritos, también gusto bastante por la buena lectura, por el cine, la televisión, algo de política, pero sobre todo por una buena conversación. Y he allí el motivo de tanta cháchara en la presentación (casi de un adolescente con necesidad de psicoanálisis intensivo), el simple hecho de decirle que me encanta (con el debido respeto que las normas del primer mail mandado exigen) intelectualmente (por el mismo respeto anterior, aún no puedo decir nada más). Me parece deliciosa la manera como lleva sus conversaciones, sobre todo las distendidas o que no tienen nada que ver con política. El manejo de sus conceptos y liberalidades dentro de su conservadurismo católico, es fascinante. Particularmente comparto muchas de sus ideas liberales (no mercantilistas, ya sabe el floro), discrepo en algunas de sus posiciones religiosas; sin embargo, ese linking que utiliza para desarmar argumentos trasnochados como el mío y cuadrar ideas coherentes frente a cualquier persona me parece estremecedoramente genial.

Acabo de leer su artículo en Perú21, sobre el ataque al ojo que llora, parecerá insensible de mi parte, pero no le presté mucha atención al fondo del mensaje (ya he leído a varios columnistas de El Comercio y La República rasgarse demasiado); sin embargo, me quedé pensando en lo mucho que ha mejorado en el análisis escrito, así como en la forma que le da a su artículo, que aunque corto (bastante) deja sentir todo este efluvio racional que sólo provoca cuando uno ve su programa (pido disculpas por mis excesivas pretensiones de crítico de ensayos…)

Solía tener conversaciones en la universidad sobre su programa y el de Cecilia Valenzuela, y créame que eran descarnadas defensas y ataques de bandos muy opuestos: – ‘No, nada que ver, no sabe entrevistar, se echa demasiado rápido’ – ‘Ella sí es periodista!’ – ‘Me parece demasiado cruel, cuando juega con la ignorancia de sus invitados’ – ‘Pierde demasiadas veces la objetividad, por pasiones propias’ – ‘Es demasiado fría y calculadora’. Ud. podrá intuir a quien va dirigida cada frase.

Yo por mi parte, presentaba eufóricas defensas de su estilo (mismo niño recién ilusionado), sin embargo era cruel. Definitivamente mi ímpetu y cinismo universitario, me llevaban a presentar argumentos tales como, ‘se merecen que los haya tratado así’ o ‘son unos pobres payasos, he ahí el gusto de desnudar sus pocos argumentos’. Sin embargo, existía un sentimiento encontrado entre esta risa burlona y casi de venganza contra políticos absurdos y el pensamiento moralista, de que al burlarse de ellos se estaba burlando de todos los que lo eligieron. Pasó el tiempo, egresé, la dejé de ver (me quedé sin tele y sin cable, cuestiones de trabajo y viajes al sur) y ayer como inspirado por algún ente superior, entro a youtube y coloco ‘rosa maría palacios’ (sí con minúsculas) aparecen numerosos enlaces, pero el primero en la lista fue la entrevista con Bayly, sí esa por la que ya debe estar cansada de tantos comentarios, en fin la volví a ver, me volví a reír y nuevamente me dije: ‘Algún día le voy a escribir un mail’… con el tono, de ajá sí me atrevo… Como ya le dije, hoy entré al site de Peru21, y paseando por los columnistas y sus ensayos o artículos, paso de Ortiz a Eloy (lástima que ya no publique en el 21), el chinito Tanaka (uno de los más acertados comentaristas políticos), Carlos Carlín (que como escritor es buen conductor de radio) y demás, cuando ingreso a la página principal de columnistas y oh sorpresa! veo Rosa María Palacios… terminé de leerla y aunque el tiempo apremie, me dije hoy es el día…

El mensaje no tiene un propósito, ni una estructura lógica en sí; está dado por el simple hecho (nuevamente) de contarle que existimos personas jóvenes(que aunque recién  hayamos pasado a la PEA) apreciamos a la gente que se esfuerza por darle otro sentido, otra visión a nuestro país y sobre todo como una loa a la inteligencia (representada, en este instante y en este contexto por usted). Para contarle detalles de un admirador (o fan’sss’, con ocho s) que siempre que la ve se siente engrandecido (muy sobón, ya no?), y finalmente para decirle gracias. No quiero denunciar nada, ni pedir nada. Es un mail de un simple ingenierito de 22 años que aprecia la belleza (en todos sus espectros) cuando la ve. Y usted me parece una mujer muy bella. Todo por el simple hecho…

Sincera y respetuosamente (sobre todo eso),

Franco Pajares >>

Sí, he allí el mail que todos los escritores con problemas brycianos, envían alguna vez en su vida… el mail a su referente intelectual del sexo opuesto (el mismo en algunos casos, si o no Beto?)… El mail que marca la vida, a lo Roncagliolo… el mail del cual uno se motiva, envalentona, avergüenza, recuerda, divierte y añora, en periodos distintos de tiempo hacia una persona que se mira con sentimientos de prolongamiento de vida… el mail que uno piensa y repiensa, el mail que debió escribirse diez mil veces mejor!!!...

Lo más extraño de toda esta historia, no fue el correo en sí, fue que lo haya escrito en mi diario. El Outlook debería ser su tumba privada, quedarse allí para perderse en el tiempo… Si no fuera por una promesa mental… ‘Si me responde lo publico…’

Y con la cara de sorpresa total… la respuesta llegó:

<< Estimado Ingeniero:

De todos los correos que recibo a la semana le confieso que el suyo me ha dejado muda.

Le agradezco. Aunque tenga años en esto, todavía no me acostumbro al interés que despierto.

Rosa Maria Palacios  >>

El mail del mutismo quedará grabado en mi diario, como una de las muestras más extraordinarias de mi juventud y de mis inicios en mi vida casi exagerada… jaja… Rosa María me parece encantadora, todo lo del mail, aunque muy mal escrito, refleja mi empinchulamiento intelectual (ref. frankitopc.spaces.live.com) total… la delicia de tener una conversación con ella, sin que ella se documente sobre mí, será un gran aporte al psicoanálisis de las mujeres inteligentes… es una niña encantadora, descubriendo el mundo… Gracias por la respuesta, aunque sea muda…

Franco

El amor, como muestra más grandilocuente de la intensidad humana, cambia, evoluciona y se transforma a través de la historia y de la imaginación de la gente. LLega a picos y avismos de emoción, creatividad, pasión, locura... y a veces estupidez. La gente, en mayor o menor escala cree en el amor. Algunos lo demuestran a cada instante, en cada muestra de afecto extremo, en cada sacrificio, en cada silencio. Otros lo ocultan de ellos mismos inclusive. Pero todos, así lo nieguen, creen, en algun nivel, en el amor.

A pesar que actualmente, las historias estén orientadas hacia extremos poco artísticos o decisivos, y se enfrasquen en cinismos o cursilerías frustrantes, aún nos queda el legado de aquellas historias marivillosamente humanas que constituyen una mezcla fascinante de realidad, ingenio, creatividad y arte. El amor, a través de los ojos del escritor, magnifica el alma. El amor, sin esos sentimientos de extremos que no son, ensalsa a todo aquél que tenga la dicha de apreciarlo, por más lejos que esté de su epicentro.

A continuación, los 10 mejores relatos de amor, según Moisés Sánchez Franco, publicados el día de hoy 10 de febrero del 2008, en el Dominical de El Comercio:

'1) ORFEO Y EURÍDICE
Entre los mitos griegos destaca el del cantante y citarista Orfeo, que descendió hasta el mundo de los muertos por su amada Eurídice. Hades, dios de los infiernos, decide entregarle a la bella náyade con la condición de que durante el viaje al mundo superior no la mire. En un momento aciago del retorno, Orfeo duda de que Eurídice lo esté siguiendo. Cuando volvió la mirada, perdió para siempre a su amada esposa.

2) HELENA Y PARIS
Nunca más en la historia de la literatura la pasión desbocada por una mujer originó una trascendental guerra. Paris, el hermoso príncipe de Troya, secuestra a Helena, la mujer más bella de Grecia y esposa de Menelao. Este hecho origina la célebre Guerra de Troya. En la Ilíada, Homero retrata a Helena como un ser que se debate entre el amor a su secuestrador y el recuerdo de su esposo. No obstante, la tradición ha preferido la versión de una Helena y de un Paris que sostienen su amor ilícito en medio del estruendo de la batalla más famosa de todos los tiempos.

3) CATULO Y LESBIA
El romano Catulo es el cantor del desengaño amoroso por excelencia. Catulo sentía una fascinación por Clodia, una mujer casada. Para homenajear la cultura de su amada, Catulo la llamó en sus poemas "Lesbia", que refería a Lesbos (patria de Safo). Pero la pasión del poeta terminará abruptamente al comprobar el carácter ninfómano de su amada. Así un dolido Catulo despotrica: "que (Lesbia) viva y lo pase bien con sus amantes, /esos trescientos que estrecha a la vez en sus brazos".

4) TRISTÁN E ISOLDA
La historia de Tristán e Isolda es la leyenda de amor más grande del Medioevo. Marc, rey de Cornualles, envía al fiel Tristán a pedir la mano de la princesa irlandesa Isolda. En el viaje de retorno a Cornualles, Tristán e Isolda beben por casualidad una poción mágica que condena a quienes la toman a amarse por siempre. Su descontrolado amor, como era de esperarse, ofende al rey Marc y provoca una serie de hechos desafortunados. Con el tiempo, el rey perdona a Isolda y le ordena a Tristán que se aleje de su reino. Pero la pareja nunca deja de amarse. En su lecho de agonía, Tristán pide la presencia de su amada, quien lamentablemente llega tarde. Devastada por el dolor, Isolda abraza el cadáver de Tristán, lo besa y no tarda en morir para unirse definitivamente con su amado.

5) CALISTO Y MELIBEA
En la saga de los amores desgraciados destaca la obra de Fernando de Rojas Tragicomedia de Calisto y Melibea (1499), conocida popularmente como La Celestina. Calisto es un joven de origen noble y Melibea una joven rica y serena. Luego de sufrir el rechazo de Melibea, Calisto recurre a los servicios mágicos de Celestina, quien logra convencer a la bella joven. Las malas artes de Celestina provocan una serie de sucesos violentos que derivan en la muerte de Calisto. Al enterarse de este hecho, Melibea se suicida arrojándose desde una torre ante la mirada despavorida de su padre.

6) ROMEO Y JULIETA
Cuando acaba el siglo XVI se difunde la famosa tragedia Romeo y Julieta, donde se relata el desgraciado pero devoto amor del apasionado Romeo Montesco por la candorosa Julieta Capuleto. Shakespeare, con su lenguaje culterano, inmortalizó el drama de la pareja que intenta sobreponerse con pasión a los conflictos familiares. Al final de la obra, un desesperado Romeo, creyendo a su amada muerta, bebe de una copa envenenada y Julieta, al encontrar el cadáver de su amado, se hiere mortalmente con una daga.

7) WERTHER Y CARLOTA
Si el romanticismo tiene una figura paradigmática del amor, es el protagonista de la novela epistolar Werther (1776) de Goethe. El texto relata el amor desdichado del joven Werther por Carlota, una joven comprometida. Imposibilitado de declarar su amor y profundamente desesperado, Werther se mata de un disparo. Esta gran novela, como era de esperarse, causó gran sensación y provocó en los lectores amantes del siglo XVIII una ola irrefrenable de suicidios.

8) JUAN PABLO CASTEL Y MARÍA IRIBARNE
La soledad díscola de las relaci