Opiniones desautorizadas...: Artiposts

El No Miedo

Sat, 28 Jun 2008 17:05:59 GMT

(Miedo 2)

El asunto de las chicas se superó de una manera demasiado fácil, la complejidad de las mujeres en los libros que hubo revisado no le hacía justicia, de ninguna manera, a la complejidad de las mujeres que conocía en la realidad. Era muy frustrante ver que conseguía todo lo que quería con ellas, sólo con desearlo, lo aprendido de la observación de J y algunos de sus tíos hace algunas semanas parecía ser más que suficiente...

Más por orgullo que por amor, logró vencer miedos a cosas tan vanales como innecesarias (incluso llegó un momento en el cual deseó volver a sentir pavor por una u otra cosa, o por lo menos aparentar que lo tenía). Seguía jodido por el miedo a lo desconocido, pero cada vez que probaba algo nuevo sólo por agradar a una chica, éste disminuía, produciéndole en algunos casos dudas gigantescas sobre la real utilidad de su pérdida. Crecía en popularidad, pero perdía 'algo' que lo atormentaba y lo aliviaba a la vez.

El mar llegó, y con él una historia extraña, confusa y muy pasional. Los 16 años y sus padres lo habían llevado a sitios que él jamás hubiera querido conocer (salvo por obligación y la presión continua de su padre para que vea nuevas cosas). Y entre ellos estuvo el viaje hacia el norte, donde el mar ondeaba con olas siniestramente tranquilas. Él sólo las miraba. Le daba pánico el sólo pensar en la sensación de la sal atragantada en la faringe luego de tocar un piso sin fondo y hundirse y chapotear y hundirse, mientras un pescador gordo iba a rescatarlo, causándole una vergüenza comparable sólo con el pavor del ahogo. Estuvo allí, solo, caminando sobre la arena, pensando en que le faltaba algo, que ya no le tenía miedo a las chicas, que había dejado de ser tan atorrante e irritable, que seguía siendo el número uno en el colegio que estaba apunto de terminar, que J continuaba siendo el mejor con las chicas, pero ninguna con las que él había salido (y terminado) lo odiaba, al contrario, lo seguían buscando (como amigos, claro)... ¡Todo era tan frustrante!...

En la noche hay un tono en la playa, habla vao'. Naa, estoy cansado, mi viejo quiere que mañana vayamos a ver la ciudadela temprano, además no creo q m dejen. Sí, pero vao' caleta, llegamos, estamos un toq y nos quitamos, ya sabes chicas en verano en la playa... ¡Otra oportunidad más! Lo aprendido en el ritual de los 13 años funcionará: ¿a orillas del mar?. La fiestecita era una más, gente por aquí, tragos por allá, chicas veraniegas con ligeras ropas de moda, chicos aprendiendo a aprender y chicas aprendiendo a desaprender. Él estaba aburrido. Ella estaba con aburrida gente que no le caía. Él la sacó a bailar y aplicó el encanto fingido de siempre. Ella quedó encantada. Lo invitó a la playa al día siguiente... La cita transcurría, en un día soleado a medias, como siempre. Él gustó de la niña por cualidades que se amplificaban bajo el sol, ella gustó de él por un carisma misterioso y fingido. Caminaron, comieron, hablaron, sonrieron... ¡Vamos a bañarnos!. Corre tú. Bueno...

¡Nada! la sensación de verla allí divertida, sonriente, vital, a unos cuantos metros de la orilla, no causó ningún efecto en él. Seguía sentado bajo una sombrilla colorida y antigua, mirando hacia el mar. Hasta que aparecieron 'los amigos' y otra vez le jodieron la piconería... Por más está decir que el agua que tragó estaba más salada que cualquier plato de restaurante barato, las olas lo arrastraban una y otra vez hacia atrás, dejando a su acompañante de turno con una sonrisa divertida... Le jodían las olas, saltaba lo más alto que podía pero igual sentía la presión salada por todo su cuerpo, golpeándolo hacia atrás y avergonzándolo más y más. Hasta que por fin sintió una mano que lo sujetaba... Ven. Mira, por debajo no pasa nada.

El mar dejó de importar. La sutileza de aquella mano le hizo borrar su temor por olvidar sus miedos (por lo menos el del mar), el ritual de los 13 aunque exitoso, conseguía algo más: serenidad. Estaba aliviado. El saber que las sombras que aparecían de cuando en cuando en sus pensamientos sobre ya no ser el mismo y perderse detrás de una mentira de miedo al No miedo, se desvanecían y lo confortaban como algún alucinógeno tropical. El agradecimiento llevaba a la pasión. La pasión al olvido...
(continuará)

Franco

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Cosas de niños

Tue, 10 Jun 2008 20:34:05 GMT

Érase una vez un niño que amaba a una niña… la niña lo amaba también, pero en los pleitos de infantes, las riñas y empujones se presentaban constantemente. Una vez el niño empujó a la niña con una fuerza con la que nunca antes pensó hacerlo, la niña tropezó y cayó lastimándose el brazo y la rodilla derecha. La mirada de respuesta fue fulminante. No fue de aquellas de resentimiento o de venganza (‘aquí no paro hasta que te pase lo mismo’), fue una mirada de fragilidad, ternura, miedo, de esas que te preguntan por qué me has hecho esto si yo te amo…

El niño estaba preparado para correr divertido mientras seguía con las risas y continuaba con la alegría infantil de los empujones; cuando vio la mirada de la niña... Se quedó helado. El sentimiento lo recorría desde las uñas en los pies hasta las rodillas, desde el vientre a la garganta, pero sobre todo desde el alma hasta el cerebro. No pudo moverse. Había una porción en su mente que lo empujaba a ir tras de ella, a ayudarla a levantarse, a limpiarla, a caerse él mismo si eso podía subsanar su falta. No pudo moverse. La conexión nerviosa tan bien desarrollada luego de milenios de años de evolución en los genes del niño, parecía haberse destruido de un momento a otro, contradiciendo y encarando desafiante a la perfección de la naturaleza y de los dioses. No pudo moverse. Cuando las dos gotas de garúa cayeron sobre algunas de sus pestañas en el ojo izquierdo, pudo sólo parpadear, pero seguía allí viendo impasible (eso es lo que cualquiera que estuviera presenciando la escena, hubiese dicho) a la niña, mientras ésta se veía más hermosa aún con los ojos llorosos y la sangre en el codo. No pudo moverse.

Los 3 eternos segundos en los que esta espantosa parálisis impregnó al niño fueron suficientes para que se diera cuenta que no merecía el amor de la niña. Aún después que ésta se le prendiera al brazo, sujetándolo fuerte cuando él por fin reaccionó y fue disparado a ayudarla, aún cuando ella lo abrazó como si toda la soledad del mundo se acabara al colgársele del cuello, aún cuando una gota de sangre mezclada con sudor y lluvia cayó onerosa desde el codo doblado alrededor del cuello, hasta la abertura entre el polo y la espalda del niño, demostrándole en su recorrido que lo perdonaba y lo amaba más... Él ya no era digno de semejante luz...

¿Por qué me empujó?, yo lo amo. Una neblina golpeaba fuerte en el corazón de la niña, mientras sentía como su pequeño cuerpecito surcaba el aire y el mundo en un recorrido interminable. Le dolía mucho. El dolor era fortísimo sobre todo antes de por fin caer, todo lo que creía se desmoronaba junto con ella y sus ideales inocentes perdían sentido, no lo soportaba. Le dolía muchísimo. La herida causada primero en su rodilla y luego en su codo fue un paliativo débil al sentimiento de desilusión total que le invadía el espíritu. Le dolió mucho. Levantó la mirada, sus ojitos se insertaron en los del niño que había dado la vuelta, matado la sonrisa, y quedado estático. Le dolió como nunca más le dolería. La eternidad no terminaba, el cielo se hizo más oscuro, los ojos no se despegaban, él seguía mirando al vacío... 4 lágrimas cayeron del cielo al mismo tiempo. Ella despertaba de su letargo en el instante en que él corría a levantarla. Ella lo sujetó fuerte, otra lágrima cayó, pero más arriba del cielo, de la niña. Lo amaba.

El rostro de confusión en la niña, después de que el niño diera la vuelta sin decir palabra luego de limpiarle la sangre del codo y vendarle la rodilla, fue desolador... Ella corrió tras él. Él corrió al darse cuenta. Ella gritó su nombre. Él volteó ligeramente. Ella lloró su nombre. Él tropezó...

Dos tropiezos, dos caídas, cuatro raspones... el niño se levantó, la niña dejó de llorar. Sólo se abrazaron. Se abrazaron en dirección al sol tímido que surgía entre una garúa que parecía feliz. No hubo orgullo, no hubo tristeza, no hubo dolor. La lluvia soleada lava prejuicios y en los niños produce una incandescencia que los vuelve cuerpos celestes, creadores de su propia luz y su propio brillo. Ella sonrió, él sonrió. Ella colocó su mano en el pecho del niño, sintió su corazón, él la miró extrañado y curioso. Ella levantó la vista, volvió a sonreír y... lo empujó. Érase una vez dos niños que se amaban y hacían y sentían cosas de niños.

Franco

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Clic se escribe sin 'k'

Wed, 28 May 2008 00:16:35 GMT

Corrían los años 96 ó 97, mes de abril... un púber y asustadizo niño acababa de ingresar a secundaria. La seguridad de la educación básica se caía frente a la novedad, ¿novedad de qué?... de absolutamente todo!... Y entre ellas, las clases top de computación. DOS, Word Perfect, QPro... épocas prehistóricas... maravillas de modernidad en el momento, absurdos meses después. Windows 95, keyboard, mainboard, screen, ¡mouse!, start, games, winmine... click, una batería de términos nuevos que por la grandeza de los 11 años se aprendieron con una facilidad pasmosa. Y como es visible, todos en inglés. Y pues sí, era rico hablar con la modernidad en la lengua 'mi mouse y mi keyboard no están bien seteados en la mainboard', sí con el mismo tonito atorrante con el que ahora se oye 'Mi iPod de 80 Gb tiene conexión 3G, pq la 1x-EVDO no me conviene, además mi Nokia mp4 posee la nueva generación de Bluetooth'...

El púber era el genio, el que sabía lo que otros no, el que manejaba las ¡oh! computadoras. Gran cosa. Windows 98, primeras versiones del software en español, ahora ya existían el teclado, el monitor, el ¿ratón?, no, el mouse (algunas cosas no cambian), el (la) CPU, la placa madre, el botón inicio, buscaminas... ¿click? (derecho, izquierdo, doble? arrastrar?)... He allí el debate...

Clase de comunicación... - 'Bueno muchachos, para el lunes me presentan un ensayo sobre un tema de tecnología, el que ustedes prefieran. Se les bajará medio punto por cada error ortográfico... (pasó el tiempo) Bueno, acá están sus resultados, muy bien todos'... '¿¿¿¿¡¡¡19!!!???... Profe, debe haber un error, acá sí me he equivocado, pero aquí no, click está bien escrito, así dice en todos los manuales'... ¿En qué idioma están los manuales?'... 'Algunos en inglés otros en español'... 'Y en los manuales en español, ¿dice clic con k?'... 'Sí'... 'Ah bueno, tú sabes... trae tu ensayo, 20'

¿Cargo de conciencia por la seudo mentira seudo piadosa? Un poco... Año 2000, la pre, profe de razonamiento verbal... La duda sobre un tema con tanta historia debía ser resuelta. 'Profe, los anglicismos cuando pasan del inglés al español, ¿se escriben igual?, porque en el caso de fútbol y football es clarísima la diferencia, pero no pueden haber otros casos, por ejemplo click'... 'Clic se escribe sin k, la k no es necesaria, no le aporta nada a la palabra, el sonido en español se da por bien servido sólo con la c. Hay otros ejemplos como jipi o parquin, pero ahora no tengo mucho tiempo, lo que sí siempre que tengas una duda acude a la RAE, escribes la palabra y ves si existe o no'...

2003-2005: Comercial efectista de academia con uniformes súper graciosos: '¿Hiciste click con Carlos?... Bravazo!!!'... Sí, otra muestra de la expresión del momento, la cosa ya iba tomando forma. Nadie se fijó en ella, lo único q contaba era el... 'Uta que paja! Habla won, alucina que el tono estuvo bravazo!!'... Bravazo a cada rato, bravazo en las hamburguesas, bravazo en las golosinas, en la sopa!!. A nuestro querido universitario no le quedaba de otra que burlarse (con el dolor de su corazón) de los acomplejaditos 'bravazos' y las loquitas 'alucinaaaa!! aggg!!' (no saben cuanto sufría por las burlas, pero no le quedaba de otra, ja!)

Pasó el tiempo, el bravazo mutó en muchas versiones, malaso, fue la última que escuchó el joven ya profesional, las expresiones novedosas ya no traspasaban a la juventud, sólo unas formas extrañas de escribir, mAyÚsCuLa MiNúScUla o en Núm3r05, un par de palabras tipo, como 'pocra' o 'xvr' aparecieron, pero nada de la originalidad de antaño... Hasta que entró a escena la adalid de las frases revolucionarias, en el año de las cumbres y dispuesta a destronar cualquier asomo de novedad... alguien que movió el piso a la muy venida a menos lingüística peruana. Las ya célebres frases: 'De mí hijaaa!!! A qué no saben? Voy a ser mamá!! Upss, problema!!', se opacaron frente a la frase casi desapercibida y dicha al azar, o sea por decir '... yo creo q fue allí, donde él y yo, hicimos click' (Punto). La frase q no tenía la fuerza de las anteriores repercutió como una avalancha gigantezca en todas las mesas chismosas y diarios chicha (El Comercio? Perú21? no pues) tanto que causó un bolondrón más grande que las inexpertas cortinas de humo de Vladi... ¿Y? A la gente le gusta. Que se realice una cumbre que no volverá en mínimo 50 años al país, a quién le importa; que se consiga el grado de inversión BB+, es para los que tienen plata; que superemos a Chile en el riesgo país, no, Chile sólo cuando ellos nos superan o se quieren robar al Pisco. A la gente le gustan esas cosas y está bien (¿?). Al pueblo lo que pida! (¿?)... Pero (pausa incómoda...)... (sigue la pausa)... que en todos, y digo todos los medios de comunicación masivos, incluidos los decanos y los sutanos, escriban clic con k, es inaceptable!!!

Y para terminar, una petición para todos los clicólogos aparecidos y diluidos por la novedad: Por favor dejen de elaborar teorías tan creativas sobre lo que es un clic. Acá les va la definición exacta según la RAE (adelanto de la vigésimo tercera edición ^^, sin 'k') de la dichosa palabrita: "Clic. 1. onomat. U. para reproducir ciertos sonidos, como el que se produce al apretar el gatillo de un arma, pulsar un interruptor, etc. U.t.c.s.m. 2. m. Inform. Pulsación que se hace en alguno de los botones del ratón de un ordenador para dar una instrucción tras haber señalado un enlace o icono en la pantalla"

PD: Lo olvidaba, el púber preguntón, buscó en la RAE y no le convencieron los únicos 2 significados, así que con todo cariño para los sabios y comunicadores del Perú les envió su propia definición (la original y primigenia 'en jerga'): 'Hacer clic: Compenetrarse (del verbo chuculúm) profundamente con otra persona'. Nada más! Amén!

Franco

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Miedo

Wed, 07 May 2008 06:20:43 GMT

Érase una vez un niño que le temía a casi todo, que los perros, que los autos, que la altura (la que da soroche), que el frío, que el mar, que la oscuridad, que el rechazo, que el dolor (el causarlo sobre todo), que el fuego, que la desilusión, que la suciedad, que los golpes, que el engaño, que los demás...

Sin embargo (como siempre), el niño refulguraba con una gran virtud*, era un picón y envidioso de primera. Su complejo de inseguridad le impedía aceptar que existiese alguien mejor que él y sufría de una manera gutural cada vez que se veía superado por alguien en algo (lo que sea).

En el colegio siempre destacó por ser el primero, trataba de ser perfecto en todos los cursos y con todos los 'profes'. No importaba si el tipo era un genio pedagogo o un monstruo estupidizante (sí, incluida Educación Física, ya veremos), el niño siempre obtenía los mejores resultados, tenía algo que cautivaba a todos sus maestros de una manera realmente extraña, quizás por eso todo el mundo se preguntaba por qué este mocoso de mierda siempre obtiene los primeros lugares si ni inteligente es.

El miedo siempre el miedo. El tiempo pasaba y el niño se había vuelto un asiduo a su gran burbuja de vanidad y soberbia intelectual, ¿jugar como los demás? Bueno soy un niño, debo de jugar, es parte de la vida, pero tengo miedo. Vamos inténtalo, mira a los demás, esos tontos que nunca te han podido superar en las clases pueden hacerlo y además se divierten, no debe ser tan difícil. No!! es una tontería, me voy a ensuciar, me voy a lastimar, me voy a pelear, es una pérdida de tiempo. Pero eso demuestra que son mejores que tú y en cosas que consideras sin importancia, o sea doblemente mejores que tú. Imposible!! yo soy mejor que ellos, mis promedios son los máximos de los últimos 50 años, es más desde que se creó el colegio, yo soy mejor que todos!!. Ellos se divierten. Yo también me divierto, ser el mejor es mi mejor diversión!. Pero no eres el mejor en esos jueguitos tan sencillos y de 'tontos'. Ah!!! maldita sea!!! está bien lo voy a hacer!!

La ira y la soberbia pudieron más que la vergüenza y el dolor de haberse caído más de ocho veces, y haber perdido el juego 13 de 15 veces. El niño jugó. Pero no se divirtió, no en ese momento, no cuando se convirtió en un experto, no cuando nadie le pudo ganar en series de 20 veces, no cuando los resultados del colegio seguían siendo los mismos. El niño empezó su verdadera diversión, cuando descubrió que la vida era un conjunto infinito de jueguitos, en los cuales nadie debería osar a ser mejor que él.

El miedo, omnipresente miedo. El niño había aprendido cómo sortear las más difíciles situaciones, sobre todo las relativas a las actividades físicas y a pesar que no era el mejor había conseguido un considerable equilibrio entre todos los deportes y juegos. Sus inseguridades parecían disminuir cuando se apegaba a sus resultados educacionales y a la aceptación mediana que gozaba del resto de sus compañeros y de la cuál se sentía orgulloso, sobre todo cada vez que veía que los 'chanconcitos' de los otros grados eran tratados peor que basura. Él tenía promedios históricos y además era aceptado. El jueguito cole ya estaba aburriendo, pero era bueno. Todo marchaba relativamente bien, nadie osaba ser mejor que él, hasta que a los 11 años apareció la de 10 y le jodió la piconería de nuevo.

La niña, como no podía ser de otra manera, era una de las más lindas del barrio, carita de muñequita, voz de última hija (a pesar que era la penúltima), encantadora y graciosa. ¿Hablarle? Jamás!!! me va a rechazar, sólo me encanta verla allí jugando con sus amigas, lejos, perfecta. Es linda...

A los 13 (más 2 años). Vamos! salen a las 6:00 p.m. las recogemos y vamos a tomar un vinito en la casa de A, no va a haber nadie, sus papás están de viaje. Sí, pero ninguna me gusta, además hablan sólo de amor, canciones, y dibujan esos corazones ridículos en sus cuadernos. ¿Y qué esperabas? Si alguien te gusta le mandas uno de esos corazones y al toque cae. Pero ya te dije que nadie me gusta (la verdad se cagaba de miedo y le gustaban 2 ó 3). J ya ha estado con 3, y hoy se le va a mandar a E. (Pica pica). Está bien, vamos.

¿Malo con las chicas? Yo siempre he sido el mejor, me gusta leer de todo y mate es mi curso favorito. Sí, peor que engrudo con brea. Era aceptado por sus amigos por los deportes y nunca presumía de sus calificaciones con ellos. Pero por un efecto extraño hormonal (y creo q genético) sintió la necesidad de presumir frente a esa niña. Y pues como era obvio, la susodicha difundió el rumor del atorrante en la siguiente media hora que terminaron de conversar. J, pues sí J le había caído a E y ésta le había aceptado. Ya no eran 4, eran 12 las que habían sucumbido a los encanto del buen J (la cantidad de conquistas a los 13 se triplica). Miedo y pica pica...

Por más está decirlo que el niño no le pidió ayuda a nadie, sólo observaba todo lo que J hacía. Le resultaba tan obvio y poco productivo que no entendía por qué era tan popular entre las niñas. ¿Acaso son retrasadas mentales? No se dan cuenta que es lo mismo de siempre, la palabra bonita, el detalle (una rosa, un chocolate), el baile pegado y el beso. ¿Qué de original tenía eso?¿O es que acaso no existe ninguna niña que espere algo diferente, algo sólo para ella?... Y pues no, ninguna esperaba más del ritual típico. Así que nuestro querido niño, se lo aprendió, con todas sus variantes en palabras, detalles, bailes y besos... (continuará)

Franco

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Final

Tue, 25 Mar 2008 03:38:40 GMT

Me siento irreal... todo, absolutamente todo me recuerda a ti. Cuando abro un archivo, cuando veo cualquier foto, cuando
suena cualquier canción que hayamos escuchado y compartido juntos... siempre se activa un pedazo de mi alma.
Parece que esto jamás hubiese pasado, muevo un pensamiento, escarbo en un recuerdo, miro a lo lejos y en todo veo tu aroma,
siento tu espíritu, inhalo tu yo. Tengo que contener increíblemente mi frustración, dolor, toda esta presión en el pecho y el nudo de
maldición en la garganta, para no romper a llorar en el trabajo. Pero aún así, miro y no miro, soy y ya no soy más...

No entiendo, jamás entenderé que esto termine así... no quiero que termine. Mis sentimientos, mi razón, mi corazón, mi locura, todo
está en ti. Todo te ama. Todo te añora. Todo te siente. Todo me pide, me ordena y me suplica, que no te deje. Que nunca te deje, que haga lo
imposible y más por retenerte, por recuperarte, por demostrarte lo mucho que te puedo dar, y por amarte como realmente te mereces...

Sólo te pido una oportunidad, nunca más vas a tener quejas de mí, te voy a amar de la manera que tú quieres y te mereces y más, voy a estar allí
siempre, voy a vivir para ti, no van a existir ni amigos, ni salidas, ni blogs, ni computadoras, ni nada que me importe más que tú (a pesar q ahora sea así,
te lo voy a demostrar de una manera mucho mayor), voy a amarte como nadie nunca amó. Pero por favor, ayúdame a salir de esta realidad paralela
donde todo parece mezclado, pesado, vibrando de una manera espantosa, con colores cambiantes, dame una oportunidad y quítame esta pesadilla. Mi mundo
eres tú, no puedo vivir sin ti. Mi única realidad eres tú, sácame de esta dimensión insufrible...

Si tengo que pagar, créeme que todo lo que me has dicho sería demasiado para cualquiera, que no confías en mí, que no me crees, que mi amor no vale,
y sobre todo que no te amo, cada palabra tuya se clavaba más y más profundo, como si alguien lanzara piedras gigantes y puntiagudas
una y otra vez desde un precipicio enorme, no sabes cómo dolía, cómo duele. Es la primera vez que experimento lo que se siente no reaccionar ante algo
tan doloroso. Quizás pienses que lo merezco o que lo que tu sentiste no tiene comparación, pero imagina si yo en algún momento hubiese dudado de tu amor.
Te hubiese dicho que no vales nada, o que tu amor no vale nada, cuando tú me amas. Si tengo que pagar algo, lo tomo, lo asumo, pero no seas injusta conmigo.
Mi amor por ti no se acabará, su valor tampoco, y mucho menos de la noche a la mañana...

Todavía te siento, todavía vibro con el último beso que nos dimos en tu sofá, el último beso de amor amor, ese beso que me llenó absolutamente todo, que
renovó mis votos de amor hacia ti, que me hizo temblar, que me dijo que el amor es suficiente, inmensamente más que suficiente... mis sentimientos
llegaron al máximo con ese beso, me gritaron una y otra vez que eres el amor de mi vida, que no te deje...

Ahora estoy sentado en mi escritorio, con todo dando vueltas, la maleta entreabierta, la cama destendida, el dolor en el aire... hoy es mi último día aquí
mañana viajo a no sé dónde y no sé por qué, no importa, nada importa, mi vida está vacía sin ti, sin saberte conmigo, sin saber que hay una luz al final de
ese túnel irreal, de oscuridad absorbentes, de mierda de perro... Por favor! dame esa luz, ese brillo, tú tampoco puedes borrar lo que sientes de un momento
a otro, démonos sólo una oportunidad. Yo ya hice mi promesa, sabes que no prometo casi nunca nada y que cuando lo hago es pq estoy seguro de poder cumplir.
Nadie te va a amar como yo lo he hecho, como yo lo hago, a mi modo a este momento. Con toda la fuerza con la que debería desde hoy...

~~Franco~~

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El vaso en la tormenta

Fri, 07 Mar 2008 23:28:29 GMT

¿Cómo empezar?... De perfil... con los ojos pasando de lado a lado, de atrás hacia adelante... (mmm)

Cuando me propuse escribir un post sobre blogs, quise reflejar el desprendimiento y la emoción que una persona siente al liberarse, y ver cómo los demás lo hacen. Sin embargo, no mencioné ningún referente claro de lo que esto significaba en realidad. Hoy lo hago. La tormenta en el vaso de Dante Trujillo* es una muestra genial de inquietudes y libertades.

Partamos de los blogs de El Comercio. Paso obligado para todo aquel que tipea letra a letra 'vedoblevedoblevedoble punto elcomercio punto com punto pe' y multiplica por 45 sus ansias de información no tan objetiva. Una variopinta muestra de posts dirigidos a todos y para todos (uy mismo jingle... suave con la sombrilla) en las cuales 45 (47) personas, unos más lúcidos que otros, expresan rollos no tan internos que el editor considera pueden ser de gusto masivo (siguiendo con la objetividad).

Pero recapitulemos, hace unas semanas sólo existían 36 blogs, de los cuales destacaban unos cuántos y no precisamente por tener más comentarios que otros (más de 300 ~ calidad dudosa). Habían muy buenas crónicas, historias, relatos y chispazos de ingenio por parte de los comentaristas. Sin embargo, era el juego blog nivel básico 'yo me expreso, tú me respondes'. A la de Dios, como me salga la inspiración o la bilis. Tus respuestas igual, si tengo tiempo las veo. Si me halagas las respondo... (Sí, nuevo término desautorizado. Juego blog nivel X)

Hasta que apareció una (acuñando el término tormentoso) batería de nuevos blogs. E inmediatamente se sintió la pegada, sobre todo con la presencia de 3 'diferentes'. Pequeño detalle, que mostró una frescura única, textos pequeños de frases gigantes. Ideas y palabras, cuya blogguer (me gusta escribir con doble g, ensalsa mi experiencia creativa, ja) ojalá no sufra un paro cardiaco al leer los horrores de mi redacción. Y la estrella del post. La tormenta en el vaso.

Este blog que pasó de ser una genial bitácora para expresar manías, fobias, filias y demás, a ser un punto de reunión y adicción de una mini-geeky-tormentosa comunidad en menos de 2 semanas, se convirtió (definitivamente... hasta que me dure) en mi favorito... Lo cual no es poco decir en esta blogósfera cada vez más diversificada y variopinta, donde uno encuentra de todo y para todos... qué blogspot, wordpress, spaces, pucp, elcomercio, etc, etc... La tormenta en el vaso recaba la esencia casi desaparecida del foro, mezclándola con un chat no tan on-line, pero exquisito, tiene la frescura, de como dijo con maestría Alexator, un recreo con auxiliar flojazo y patero, pero sobre todo posee esa esencia y olor a libro de historia perdida (y cachosa!)...

Y he allí el pie del asunto. Primero: El chat no tan on-line, donde cada comentario es una muestra de ingenio, chispa y criollada (sin maleteo ojo... salvo fascitadas del blogguer) con (ojo aquí) respuesta (sí respuesta!). Con genial respuesta (sí con genial respuesta!). Con exquisita repregunta (sí con exqui... ya ya). Pero principalmente con involucramiento de todos. Segundo: El cole del auxiliar flojazo, donde cada vez las risas y travesuras se sienten y escuchan más estrenduosamente a lo largo del patio, primero virtual, y después real, ya sea en la oficina, casa, baño (guarda ahí) o cualquier lugar donde conquistemos este sentimiento de libertad y ganas de pasarla bien (oe! trabaja oe!). Y tercero: El olor a libro, donde el escritor se luce, como eso, un escritor. Y va más allá del bloguerismo común y muy silvestre, en donde los incluso escritores renombrados (con blog) pierden su esencia y se enfrascan en algo, que bueno pues es informático, total no me pagan. O que los blogguers renombrados Ctrl C Ctrl V (video, texto, noticia, RSS) que sólo muestran o adecúan cosas ajenas y ¡qué vivan los AdsGoogle!. LTEEV huele a libro, se siente como tal, por eso es tan apasionante, e incluso si el blogguer no tuviera esas geniales intervenciones en los comentarios (o comentaristas con intervenciones geniales), igual seguiría estando entre mis favoritos...

Franco

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Blog

Sat, 02 Feb 2008 00:02:31 GMT

Un vicio, una adicción, un desfogue, una catarsis, un fin, un proceso...

En las idas y venidas de mis olas motivacionales, en cada periodo semiartístico en el que me veía envuelto, en cada perfección rebuscada, en cada apreciación de divinidad; nunca me había inmerso en leer más allá de lo que los consagrados dicen o muestran (somos Orhan Pamuk*). ¿Enterarme de la vida de los demás? No me interesa, no le encuentro razón y no por un afán cucufato de no ser chismoso, o mantener la discresión, el raje es el deporte oficial por estos lares. La vida de la gente normal, como diría un gran escritor, es aburrida. A lo mucho que aspiran es a un par de historias de infidelidad, maltratos, romances bien, matrimonios mal, accidentes, cuestiones 'inesperadas', una fiesta mal hecha, un matrimonio arreglado y el famoso ¿por qué a mí?... Para mí lo interesante está en apasionamientos intensos, niveles pico, caídas abismales, excusas para salirse y no salirse de los límites. Por eso leo libros, disfruto historias, me apasionan los escenarios, ficticios o no, que los grandes maestros nos proponen. Pero sobre todo, la manera como estructuran y magnifican universos y existencias extremadamente complejas en letras, escenas, imágenes, sonidos y demás medios increíbles para deslumbrarnos... ¿Vida de gente desconocida? ¡Qué triste!

Sin embargo, mi exceptisismo se puede desmoronar. Apareció un nuevo formato. En el cual, a pesar de enterarnos de los vaivenes relativos de la vida de los demás (¡!), podemos utilizar todos los medios artísticos que la tecnología nos ofrece e ir desde combinaciones video/foto/texto/audio hasta clásicos y geniales simplismos de sólo letras... lo cual hace que las aburridas vidas públicas de la gente o sus pensamientos sobre temas específicos (me incluyo) adquieran una nueva visión y que todo confluya para ser parte de un nuevo arte. El blog.

Carlín y sus obras virtuales, dibujadas en una pantalla táctil directamente en photoshop, las frases cuasidesautorizadas PUCP, todas recepcionadas en una cuenta gmail para satirizar (educadamente) la élite 'intelectuosa' peruana, un par de locas existencialistas por allí con poemas o historias de un mundo virtualmente interno, una buscadora de novio que no sé por qué (¿?) me responde (2 de 2), unos videos no tan propios pero con mayor raiting que cualquier señal de canal abierta.

El blog parte como un híbrido de todo. Da la posibilidad de expresar en un ambiente combinado y ciertamente ambiguo, las emociones, pensamientos, creencias, conocimientos y artes de la gente común. Su esencia no está en saber qué hacen o dicen los demás, en conocer quién es más artístico o perfeccionista que el otro, en descifrar qué es lo quiere o no decir un post... Un blog resona consigo mismo, se estructura bajo las mismas reglas, se eleva, se procesa y se fusiona con el autor y su personalidad... Un blog es una tajada de lo más oculto de su dueño (blogguer)

Pero al igual que en todo arte, el blog presenta matices totalmente altisonantes entre sitios espectacularmente buenos y bodrios que flotan sin ton ni son (haciendo a parte de aburrida, la vida del que postea**, insoportable). El proceso de aprendizaje blog aún está en evolución (¿qué arte no lo está? ¿qué persona no lo está?), las definiciones aún no están claras, los porqués siguen navegando por el centro del mar... Pero la realidad, como siempre adelantandósenos, hace que ahora todos quieran y hagan blogs, presentándola como la muestra más extrema de su realidad, como un medio de disociarse de ese tedio al que puede llegar la vida misma, como una exageración de un universo disconforme o como un apaciguamiento de vidas desordenadas... El blog es una realidad, y aunque a veces cuente simplemente vidas monótonas, les pone un espejo refractario que, si el caso y el ingenio lo permiten, vislumbrará una imagen muy interesante.

Franco

* Se viene el post... ** Postear: Escribir, producir, dirigir, imaginar, crear

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Therme girls

Thu, 17 Jan 2008 02:31:06 GMT

Qué puede haber más desautorizado que la opinión de una mujer hablando de otras… A continuación un artículo, luz y guía para los hombres desprevenidos (¿?) publicado el día de hoy, lunes 16 de enero del 2008, por Esther Vargas en Perú21…

“De vocación calentadora
*Esther Vargas

Existen. Son una especie cuestionable y bastante común. Que me tachen las feministas y que mis amigas de promo ya no me inviten a sus lonches de re-reencuentro. Tenía que ocuparme de ellas. Y si antes no me animé, debo confesar que fue por cierto pudor y solidaridad de género.

Es hora de hablar de las calentadoras, esas insuperables damas que llaman la atención de hombres y mujeres (seamos open mind) en busca de sexo o amor, y cuando ya todo parece indicar que algo bueno se viene, las señoritas caminan para cualquier parte, bye, bye, bye, como si uno no tuviera corazón y todo lo demás.

A las calentadoras profesionales se les culpa de eyaculación precoz, disfunción eréctil, depresión y otros males. Y no es para menos. Son maestras en la táctica del engaño, saben hasta dónde llegar y, sobre todo, cómo apartarse, elegantemente, cuando las piernas queman. ¿Se nace calentadora o una se hace? No hay bibliografía del tema, y varios psicólogos y especialistas pasaron del asunto pues lo consideran poco serio. ¿Pero acaso no es tremendamente serio sufrir el rechazo de una mujer que parecía estar dispuesta a engreírte, a hacerte cariñitos y a dedicarte un poquito de su corazón?

Una calentadora se hace. Nadie nace dispuesta a subir el termómetro ajeno por las puras. La vida, el desamor, las decepciones amorosas, la vanidad y el egocentrismo convierten a ciertas mujeres en seres tiranos, capaces de jugar con fuego, incendiar y correr.

Hay señoritas que son desconfiadas y van con cuidado. No creen fácilmente en cualquiera y, si tuvieran recursos, pagarían un detective privado para descubrirte hasta los más impublicables de tus pecados, incluyendo los virtuales. Esta chica merece un aplauso y se le respeta, porque sabe que los peligros acechan hasta en la carita más tierna. Ella no pertenece al rubro de la calentadora. Es preciso aclarar.

La calentona se aproxima a su 'blanco' sin ningún recato. Va más allá del insoportable 'mírame, pero no me toques'. Ella, al revés, toca, toca y toca, como si uno fuera de madera.

IDENTIKIT
Ella es de las que besa colgándose del cuello, la que pone -sin dudar- la mano en tu pierna y tarda en sacarla, la que por allí te da una sobadita en la espalda y otra en el pecho, la que siempre tendrá una sonrisa abierta para ti, la que te mandará mensajitos de texto al celular muy risueños y cariñosos (Te extraño, tu AMIX). Es ella el tipo de mujer que te mira a los ojos y no deja de mirarte, como si quisiera comerte a la plancha, pero luego, cuando se te ocurre ser recíproco -como mandan las circunstancias-, su cuello girará a otro lado, hasta quedarse en dirección opuesta a ti. Entonces saldrá con algún asunto intrascendente (te cuento que mi prima.). Ella siempre aceptará tus invitaciones. ¡Todas! A desayunar, a almorzar, a tomar lonche, a cenar, a acampar en el sur, a bailar, al matrimonio de X. ¡Todas! Y cada vez que pueda, irá con una amiguita, para hacer compañía.

Siempre te parecerá que ella quiere contigo. Y no es que seas mal pensado. Es que algo debe querer la muchacha para andar toqueteándote, para llamarte y recibir tus llamadas, para -¡encima!- celarte. Y aunque las afectadas -desenmascaradas casi- dirán que tocar no significa dar un paso a algo más, hay tocadas y tocaditas. Hay tocadas simplonas, como la que le das a cualquier NN. Y hay tocaditas que se prolongan, por allí un dedito se mueve más de lo habitual, por allí te entierran suavemente las uñitas, y bailan apretaditas a ti, y te cantan en la orejita, y te dedican canciones en el karaoke, y cuando te acercas te dicen: "Me estás comenzando a agradar". O lo peor: "No sé lo que pienso ni lo que siento". Y la mano, otra vez en la bendita pierna, ahora caliente.

A esa chica, queridísmos(as), hay que sacarla de nuestro camino. Esos juegos sucios no tienen perdón. Que no digan -cuando ya casi parece que le agradas para algo más que ir al cine- que solo te querían para una amistad.
No se puede malinterpretar una palmada cuando es en los pompis. No se puede confundir una caricia si sus manos suben y bajan por el muslo hasta la articulación de la rodilla. No se puede pensar mal de una bailadita sensualona cuando hay piquito incluido y naricita cerquita de tu cuello.

No siempre se trata de una fantasía. Estas señoritas EXISTEN y no tienen que tener 20 añitos y ser preciosas. Las hay de todas las edades, regias y no tan regias, livianas y de volumen. A los 40 también se calienta y se pone STOP con refinada maldad.

CINTURÓN DE SEGURIDAD
Habría que estar lejos de esta especie, que tiende a proliferar. Habría que tomar sus precauciones. He aquí un breve manual para librarnos de una calentadora de vocación:

-Si te agarra la pierna y no mueve su manita de allí, no dudes en hacer lo mismo. Si se deja, es señal de que puedes avanzar, pero despacito. Si te mete un manazo, corre.

-Si te dice que te extraña en un mensaje de texto, abórdala de frente, pregúntale a la primera cuánto te extraña y como a qué te extraña. Porque una cosa es extrañar al infaltable para chatear (el clásico siempre conectado) y otra, muy distinta, a esa persona especial que se te ha metido en la cabeza.

-Si vas como tres meses en jugueteos y piquitos, bésala intenso y pregunta, apenas recuperes el aliento, hasta dónde quiere llegar. ¿Acaso una relación seria? Si no te permite el beso y te lanza una bofetada por atrevido, da la vuelta y márchate ya.

-Si te quita el sorbete de tu piña colada y bebe muy tranquila -"para probar si está bueno"-, no dudes en hacer lo mismo. Si no lo permite, ni sueñes que se dejará besar.

-Si te da una palmada en el pompis, repite la operación con ella. Si te da donde más te duele, ya sabes que contigo no irá muy lejos.

-Si te arma una escenita de celos, exige explicaciones.

-Si te hace una broma en doble sentido, no respondas con otra broma. De frente, sin medias tintas, aborda tu plan con ella.

Es posible que una calentadora se rinda, que caiga a tus brazos, que se quite el disfraz y se entregue a tu amor. Es pertinente seguir solo si te corresponde. Pero no permitas que esa correspondencia sea tácita, nada de "me pareció" o "así lo interpreté. Conquistar a una calentadora no es imposible, pero toma tus precauciones. Si le gustas, hay sentimiento y tiene ganas, es un buen terreno. Sé un caballero de pasos seguros.”

Artículo de diario… para blog!!!... No, ni la foto, ni el post tienen nada que ver con la respuesta de Alicia Bisso... o su búsqueda ;)

Franco

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